Any fool can think of words that rhyme

Golpe

2012-02-16T08:47:00.003-08:00

escrito à "quatro-mãos"

No Deserto dos Ventos
vivia o rei das portas
                    fechadas e abertas
                    abertas e fechadas
por ventos do deserto.

Num deles, o que voava
era, além do ar, coruja
passeando na paisagem
toda cheia de sucesso.

Mas não fique tão contente
quando o rei fechava as portas
contra o vento e o deserto
o destino era certo
tudo ia dar errado:
porta cara de coruja.

As portas, cofres do deserto,
cortavam todos os caminhos.

A coruja agora é navalha
da sorte de cada viajante.

   Até do rei que passava
   quando fugia de casa.

Amor

2012-02-11T18:50:00.000-08:00

"Ele estava no mundo

e o mundo foi feito por meio d'Ele

mas o mundo não O reconheceu."

(João 1, 10)

"N'Ele vivemos, nos movemos e somos."
(Atos dos Apóstolos 17, 28)

Procuraste por este Poema.
Nasceste - humanidade individualizada
na matéria quantificada do teu corpo.
Emanou da tua forma - intelecto possível -
os poros pelos quais um dia descobririas
o que há para além da chama trêmula infundida
e que dirias ser aquilo pelo que conheces.
E abriste os olhos e viste Ele, ali,
como a última lembrança antes da memória,
fardado como se fosse um tio, disfarçado
atrás de um sorriso em forma de verso.
E Ele era o monstro que alegavas em cada desconhecido
e que vagamente pressentias a cada filme de terror - era porque o Poema estava
ali, por perto, assoprando cada calafrio que tua pele exercia.
Alguns de Seus apelidos foram Zé Pipoca, Homem do Saco, Bicho Papão, Boi da Cara Preta,
e cada um desses eram aspectos d'Ele, unidos hipostaticamente.
Comeste pão, bebeste água
e não O achavas ainda.
Percorreste certa vez aquela rua noturna
e tiveste medo de encontrá-Lo no beco,
nem sequer olhaste temorosa em descobrir dentro daquela verdade escura
a Sua plena realização, e, de fato, Ele estava lá.
Ele era o dono dos passos que te seguiam até que maliciosamente Ele se escondesse na esquina
para revisar a última estrofe.
E apressar o passo foi inútil pois Ele estava do teu lado quando dormias,
e Ele se declamava em voz alta
quando te afundavas em sono profundo - e era como aqueles que, já afogados, gritam
submersos já sem ilusões. E Ele conspirava para esconder-Se assim que acordasses.
E acordavas, e tomavas café e não O encontravas.
Novamente pão e água, e, pensavas, "ainda nada". Te enganavas tanto.
O pão era a carne d'Ele, e a água era Seu sangue - aquilo que ingerias sem saber a origem.
E Ele estava na tua cama
como um amante com quem te esqueceste de casar.
Depois, quando longe te cansavas trabalhando, ele era o ladrão que roubava tua casa
e estes são alguns artefatos furtados - cama, televisão, mesa - que, depois de Ele ingeri-los
passaste somente a parasitar.
E aí, agora, descobres, em verdade, que já estavas n'Ele, e és d'Ele
e não há a menor possibilidade de saíres d'Aqui
e curares a tua clasutrofobia.
Estás trancada em Mim.

reflexo (eixo Deus-alma)

2012-02-11T18:31:00.000-08:00

As estrelas podem ser luzes de janelas
e o que delas vemos de cá
é a imagem decomposta em fragmentos
de uma sala muito espaçosa e transcendente
em que senta confortabilissimamente
a Santíssima Trindade.
Podem, ademais, ser fendas corrompidas
por nossa vontade que treme quase perenemente, perplexa por vê-las
tremendo perplexas e quase perenemente
- como um desejo de não explodir ainda
para que tudo se iluda diante de sua
falsificação de fragilidade.

Assisto o futuro apocalipse como quem olha um espelho.

chuvinhento e demasiadas glórias

2012-01-31T12:09:00.000-08:00

isaac newton, um inglês
explica porque o véu
cai, chuva mais uma vez

a rua que suga o céu
de seu nobre elixir
termina este seu léu

dos pingos que vi cair
triunfante consagração
na calçada a submergir

os pássaros celebrando
o fim da decantação
dos pingos de chuva em bando

e neste mais um domingo
guarda-chuvas se quebrando
velhinhas que jogam bingo

a nuvem é de realeza
a lama, filha dos pingos
e da terra - uma princesa.

Sonheto Sonírico

2012-01-31T11:55:00.000-08:00

No sono eu derreto a autonomia do objeto
que se me dizia real. Agora, dócil
ao comando do meu pensar, revivo o fóssil
que eu vi berrar, que eu vi morrer em grito abjeto...

Este poder, uma pena que é tão incerto,
pois que o posso exercer de maneira tão fácil...
Tudo simultaneamente possível no ócio
da verossimilhança que descansa perto

deste parto que faço passante, banal
como a esperança viva. Ao meu olhar selado:
ingênua forma que repousa enquanto venço

sua rigidez atrás do cílio. Se o não penso,
não tem sentido, não o vivo como real,
e sim como o que em mim existe apaixonado.

Pe(r)dido

2012-01-20T13:23:00.000-08:00

"Só nas alcovas, nas salas dúbias,

Nas longas mesas de longa orgia,

Não diz o ímpio, - não diz o avaro,

Não diz o ingrato: - Ave! Maria!"

Fagundes Varela

Eu velejava pela certeza de ser ainda menino:

temer o inexistente
e amar o impossível...
Falar a Ave Maria
sabendo que ela me ouvia;
porque ela era minha mãe
quando minha outra mãe dormia.
Protegia-me dos monstros à noite
e me transformava em batman
quando chegava o dia.

Hoje eu temo os ladrões
os assaltos que ocorrem freqüentemente aos outros
e os tumores que a cidade infunde na carne
- todas as demais invasões de terras santas e de templos sagrados.
O amor é impossível.
E, por falar em Ave Maria
conheci uma qualquer
na esquina que se quis chamar Maria
- escondia assim, com nome de imaculada, a verdadeira palavra
a que respondia sua miséria -
ela me dizia o que faria
se eu lhe desse aquilo que me ainda não haviam
tomado da carteira: uma passagem para os céus
e uma fuga na rotina
em todas as possíveis posições.
"Queres participar da Paixão
como carrasco?"
Era o que eu ouvia.

Agora venho aqui, minha Mãe,
pedir o maior perdão que se me possa dar
não a mim, mas à minha irmã e tua filha
e ver se reconquisto, de ti, assim,
com o meu arrependimento,
ao menos a tua saudade.

anúncio

2012-01-20T13:08:00.000-08:00

um copo
um corpo
composto:
matéria
e forma

deforma
a borda
do rosto
bordado
do homem

a queda
da mala
do carro
na vala
calada

da noite
e lá
morava
mais um
coitado

o outro
que sai
e dança
na saia
de hoje

na seda
severa
da alma
o peso
do nada

escura
a pétala
que despe
na queda
da pálpebra

garganta
ardida
destroço
do resto
que foi

de novo
um corpo
cortado
por copo
cadáver

por quê?

por nada
passagem
ao outro
severo
inferno.

pluvium

2012-01-13T12:24:00.000-08:00

ouvia há muito
que a chuva era lágrima
agora só ouço
barulho de chuva

seu nome é o mesmo
desde o esquecimento
quem era menino
agora é homem

e não sabe mais
tudo o que sabia
psicologia

da chuva, origem
da lama e até
a paternidade

da meia molhada.

Vida Mística

2012-01-13T11:45:00.000-08:00

Há muito tempo atrás um homem aprendera a fabricar mulheres a partir de suas costelas.
Hoje nas constelações eu busco uma visão de seu nobre Professor.

Mártir

2012-01-13T11:43:00.000-08:00

Ouço deste quarto os sinos que anunciam minha execução sumária na praça.
Querem me arrancar furiosamente da vida pelo prazer de concluir uma obra apócrifa.
Porque padeci da corrupção de não ser capaz de solucionar o mundo com minhas palavras - serei queimado vivo porque não fui um mago medieval a invocar deuses proibidos.
Minha fogueira está pronta porque Te chamei de verdade e sussurrei que o universo não era uma equação.
O universo era um poema.
Os carrascos que agora já estraçalharam minha porta são sílabas que me procuram no quarto errado.
O momento em que me encontram é este verso.

............................................................
............................................................

Hoje haverá dança em torno da minha ebulição.
E, tudo, alegre, será desgraça; exceto o olhar atento de uma coruja que lê na palavra "fogo" o martírio de um fiel tradutor.

Because of the singing

2012-01-13T11:38:00.000-08:00

A considerable number of evangelical teens play acoustic pop songs about Our Lord Jesus Christ with their only mildly tuned strings of their cheap guitars.
Would Peter join his broken voice to theirs? Would Paul improvise percussion, with his possibly stigmatized hands, on the proper park bench? Would John dance around in circles?
I have not yet prayed for the answer.

But the enemy is still the unholiness who guides the bottle to the flesh watching the feast from a distance.
His cigarettes have cost him 30 pieces of silver.
And his forehead still bears a fallen light that calls all who are not shielded by God's song.

Céu

2012-01-13T11:31:00.000-08:00

Durante o crepúsculo, ao fim da tarde, teus longos fios de cabelo vão recolhendo, enquanto caem, a forma da tua face nebulosa.
(De onde desabaram já tantas lágrimas que fecundaram a terra.)
Até que repentinamente sumiste detrás do teu véu anatômico.
À noite teus cabelos negros ocultam a revelação avassaladora dos teus olhos.
(Talvez por algum lastro de misericórdia aos falsos profetas que não guardam teu nome sagrado em suas línguas.)
Quando te chamam de manhã - e esse passa a ser teu outro nome - tu prendes teus cabelos como se eles fossem criminosos quando, na verdade, agora, o ladrão sou eu.
É roubado tudo aquilo que me é dado sem merecimento.
Tu te deitas sobre mim e me queimas com teu olhar em chamas.

Fábula

2012-01-01T20:18:00.000-08:00

Porque vieste do mar e nasceste da ressaca das ondas que quebram tua mãe é a lua.
Tua aparição mística na demolição das vagas para o espanto de um pescador que ali passava.
Mas esse pescador, que te conheceu perdida, embalou o teu corpo como se fosse um remo - e assim ele se fez teu pai.
E tua mãe gigante sempre te vigiava, e quando podia construía pontes impossíveis que a levavam até a areia da praia onde moravas.
E da tua casa podia-se ouvir ainda o martírio das ondas e a sistemática ressurreição de outras como tu.
A maresia enfeitava o ferro com a ferrugem.
E enquanto o sal te acrescentava o corpo que um dia terias e te esculpia como uma estátua, teu pai namorava a tua mãe toda noite perto da janela.
Mas foste filha ungênita desta paixão imensa.
Porque teu sono era tão frágil quanto o silêncio.
E tu cresceste, e choravas cada vez menos e cada pranto era cada vez maior, cada vez mais pesado.
E quando choravas teus olhos sonhavam mirando em mim.
E quando fugias, fugias em minha direção.
Teus pais perguntavam - "Por que lá?"
E dizias - "Porque a viagem é longa."
Aprendeste a remar com eles, mas agora, remavas para mim.
Até mesmo Deus, com ciúmes, certa vez quando estavas sozinha te disse em oração:
- "O horizonte é uma imensa boca que quer deglutir a tua alma.
O mar é a água na boca.
O sol é o brilho no olhar.
Tua mãe ficou nova e fugiu,
E teu pai, atrás dela, foi passear numa segunda lua de mel."
Meus lábios arquearam para baixo, porque eu soube que nunca mais irias me abraçar.
Só então eu percebi que tinha engolido o mundo,
E que estavas, já, dentro de mim.

Aquela ela

2011-12-30T17:41:00.000-08:00

Aquela sem a qual eu não sou eu,
eu não sou ela, mas também não sou
eu sem ela! Sei lá, eu sou eu ou
eu sou nós, junto com ela, e sou meu

quando sou dela. Eu também sou seu
quando sou eu, e sou só eu que vou
ser dela. Se ela for quem me amou
à noite, foi que o dia amanheceu

e valeu a pena. Porque apenas
ela é bela, tudo o mais é balela.
E sem ela não há mundo, há uma pena

de ter vindo, vivido sem a bela
visão dela naquela nossa cena
em que eu lia este poema pra ela....

Logos

2011-12-30T17:12:00.000-08:00

Quando nada havia, havia algo que via
nada haver. Viajavam vadias as hipóteses
de ser. Nadas alados ao lado de próteses
de nada, gangrenas de nada, Quem iria

suportar essa intolerável nadaria?
Quem é que assistia a essa inconclusa exegese?
Alguém, talvez, distante, para quem eu reze...
E Ele nada criara, logo nada havia

só existia Ele e o seu amor por nós,
antes mesmo de nós mesmos. É o adivinho
de tudo que houve e há de vir, fonte e foz

de tudo que o que há, vida, verdade e caminho...
A própria bondade, a própria verdade é a voz
que um dia nasceu de Maria, menininho.

Biografia definitiva

2011-12-21T16:57:00.000-08:00

"Mas a todos que o receberam deu o poder de se tornarem filhos de Deus." João 1,12

Há um milênio atrás a lua já tentava concorrer com a luz e a minha pele fritava diante desta batalha
enquanto eu recuava em calabouços e me alimentava de alguns vegetais que monstros e demônios colocavam em meu prato.
Digeria tudo isso diante de uma platéia de dois olhos que se convergiam em um olhar.
E multidões de outros homens aniquilavam-me em seus pensamentos.
E tudo neste momento era uma inquisição. Os inquisidores e a fogueira flutuando.
Como num ritual monstruoso que se erguia sobre duas pernas humanas ainda não mutiladas.
E um lustre que invejava o poder do sol perseverava a iluminar o topo das minhas cabeças.
Depois disso veio a noite, a tenebrosa noite em que as feras dormiam e sonhavam com o meu sufrágio.
E eu era o pai de todas as crianças famintas que choravam bêbadas pela rua.
Já que meus ouvidos eram os únicos donos de suas vozes e meus olhos distantes, do alto da torre, eram a única segurança que eles tinham quando tropeçavam nos ratos e baratas que, por sua vez, tinham o que comer.
De lá também eu assaltava a imagem dos peregrinos perdidos e condenava cada um deles à minha própria solidão.
Já que eles não amaram um amor tão imenso e não alimentaram as nuvens negras da noite com as lágrimas pelos pecados que cometeram.
E todo pecado era uma vontade de ser feliz...
Eu morava lá, onde o vento consagrava-se demolidor; naquele castelo em ruínas, abandonado pelo meu corpo e por minha saúde, cacoete da minha alma perseverante...
Porque sabia que, assim como o mineral para tornar-se planta teve que ser absorvido nesta, e esta para tornar-se animal teve que ser integrada neste, e este para tornar se homem teve que ser digerido por este
conhecia também que o homem para tornar-se Deus precisou renunciar-se a si, inimizar-se de sua filáucia.
E eu queria integrar-me n'Ele,
queria voltar para casa.
E assim como o Verbo se fez carne, a carne se fez Verbo quando a mais bela e mais humilde das três Marias desceu e me concedeu seu lugar.
A chuva que ali caia apagou seu fogo, mas eu voltei para a casa de meu Pai e abracei sua escuridão com meus braços invisíveis.
E meu olhar brilhava diante do Seu poder.
Durante muitos séculos, crianças famintas rezaram por mim e os peregrinos se guiaram por minha presença.
Desde então tudo o que existe vem sendo possível.

Tribunal

2011-12-21T16:07:00.000-08:00

O ronco feroz do meu cachorro é a lembrança
de que minha amada é muito melhor do que o mundo
todo; e tal que haja também um vagabundo
que concorda comigo, quero a matança

de suas pérfidas intenções de intemperança!
Para não dizer de seu agente humano imundo...
Segundo o princípio do animal iracundo....
Refundo: existe em nós uma certa aliança

natural entre nosso hábito e o bom senso
comum... Esse sujeito não consegue ver
que o fato de ele pensar igual o que eu penso

é algo em comum que praticamos, porém ser
alguém dela, embora seja um prazer imenso,
é algo que eu, e só eu, posso fazer.

Meu cachorro roncando prova este consenso!

algo para alguém como eu

2011-12-21T15:39:00.000-08:00

bem nesta hora

bem neste dia

não fiquei mudo

porque era tudo

que eu poderia

fazer agora

então fabrico

alguma coisa

para aplacar

a solidão

esta maneira

de se chorar

vou esconder
a minha ausência
de companhia

e a violência
de não se ter
algo pra ler

no meu cantar
que esconderá
até o silêncio

se alguém leste
este poema
algum dia

eu gostaria
de fazer este
a poesia

o verdadeiro
salientar-se
de quem eu sou

este ligeiro
meu combate
que já acabou.

Noite de Verão

2011-12-21T15:32:00.000-08:00

Na noite solitária há uma sinfonia
dos gafanhotos, dos latidos e buzinas...
A solidão que me espreita em cada esquina,
essa barata que de um canto me vigia...

E tudo, neste momento, é a poesia,
que para cada substância é uma rapina
- imaterial, intelectiva e assassina -
da sua secretíssima melancolia.

De tudo fica absolutamente nada....
Um frio defunto que agora paira em meu colo
por quem eu passeio com minha mão gelada...

A noite morreu e vai fazendo morada
nesta fina pele, cuja brancura eu violo,
e na memória cadavérica, infectada.

holy war

2011-12-21T11:33:00.000-08:00

i am very willing to conquer you
everyday

   - as the army of impetuous stars
   conquer the hours
   and reign gloriously
   in every hemispherical
   span of darkness -

   loving the enemy
   is a way of killing him
   killing him is a way to know him
   and, as each man kills the things he loves,
   i will very dearly love my victim
   i shall lament his passing
   in the arching of my lips
   i shall proclaim his unction
   in the echoing laughter
   on the abyss that lives in my face

then i should research consolation,
while he is stunned by hell,
in the beauty of Forms
in the forms of Beauty

   having lied, he will be burning
   in the place he denied the existence of,
   he will be longing for the inquisition
   that would have taught him time
   to repent for who he is

   for what he does to the Blessed and the Sacred

   he praises himself against himself

   he is never able to touch anyone
   but himself
   if he called you it is because he wanted you for him
   for the fulfillment of something he experiences as natural
   he wanted you as a mechanism for his crooked will
   as an instrument of his monologue
   and, this, he blasphemously called love

   yes, blasphemy is worse then murder
   because it is annihilation of the soul's
   most intimate value

   it is a crime for which there is no justice
   and for which no punishment is enough
   therefore, we have Mercy

if we do not learn the reality of sin
all our symbols will be manners
to propagate our alienation
and the corruption of language
will infect our spirit's voice

   that is why i need your body
   to be grasped by the blood in my hands
   i need to cleanse my soul
   in this particular expression
   of Divine image

i need to celebrate
the indulgence of desire
in the indulgence of desire

   i need to renounce to purity
   in order to increase His army

the end of the afternoon arises
as my fingers slowly aim
for triumph

o! i shall drown my fingers in your hair
because the clarity of the sun sinks
in it's luscious defeat
somewhere beyond my window
under some similarly dark
and lonely wave

it is a matter of participating
in the cosmic order of differences
in the universal concealment
of ultimate source
and slaying, beyond piety,
all who
refuse solely
to reconcile
with the law
by which we're made
and that crowns the moon
the queen
and that makes you and I
honorable slaves.

Dúvida

2011-12-18T11:13:00.000-08:00

Não é lugar, é momento parado,

o espaço que desliza no instante

seguinte já é depois. Itinerante

que vagueia por seus vagões alados

sobre o nada. (O eterno nada é o fado

a que estamos fadados desde antes

da nossa (a)parição impressionante

em filamentos neuronais herdados

da matéria inumana, pó de estrelas,

princípio de corruptibilidade

e individualização, a cela

possível da alma, se é que esta existe....)

Ou não, isto já é eternidade?

O meu instante para sempre triste

da viajante sempre aleijada
marchando através da realidade
perseverante rumo ao próprio nada?

Parallel

2011-12-13T08:31:00.000-08:00

I have been reading the old poems today
as opposed to the poems of the old.

The old poems were there when the world was
still very young
and the poems of the old are here
now, among us all
blended with the hidden
orchestra of the communists.

The old poems were as naive
as a young child
dead before Christmas.

They didn't know yet
that the words don't quite mean
what the dictionary says so;
that all sound
lies
just a tiny bit,
just enough to dangle about
in the air.

So they lied because they said
what they felt.

And now I tell the truth
and this just doesn't fool you.

This is one of the new ones, this,
my friend, is a poem of the old.

There will be many more to come
if you and I are lucky enough
to survive the moments when they explode
from virginal wombs.

The poems of the old look
very much like little babies
born sadly wise
on the eve
of Judgement Day.

P(r)o(f)etas

2011-12-12T16:58:00.000-08:00

É uma questão de aparecer onde a prece aparece, de parecer deslizar para fora do pecado.
Desligar os moinhos dos ventos que arrastam, invisíveis, as coisas para além da inércia ideal.
A queda que, ao contrário do que dizem, ainda não acabou de ser sugada pela imensurável gravidade da tua ausência.
A celebração de tua poesia inóspita na calada de alguma noite em que retiro alguma máscara que não me escondias porque a usavas sempre, e que a vendo arranco como mais uma parte da tua roupa.
E descubro enfim a centelha divina contingenciada.
Alguma noite em que não se reza o Pai-nosso porque se dorme enterrado nas catacumbas contemporâneas a Nero.
E ouvimos seus passos queimando nosso teto.
A evidente iluminação dos olhos de alguma protagonista das Escrituas, alguma figura implícita e central em cada ascensão.
Porque não existe mapa que não guie um viajante para ti - se houver, não é mapa.
E nem tampouco astros que não prenunciem tua chegada - seriam somente lanternas eternas, entidades perenemente obreptícias.
Asas de avião.
A noite mesma é um sinal de que existes, embora tantos idólatras exaltem imanências menos elevadas.
E as estrelas - velhas luzes - piscam em gratidão.
Enquanto eu retenho milhões de palavras iguais no último antro da garganta.
E meus cadarços desamarrem-se desesperadamente para a próxima manhã.
E as nuvens se enterrem em outros casacos.
E os jardins aliviem homens sufocados em alguma outra parte do mundo.
E os buracos negros se multipliquem no céu diante de ti como infinitas bocas que concorrem pela digestão mais ampla.
E inumeráveis outras prosopopéias que não te comunicarão nada senão a incapacidade da linguagem de se fazer mais verdadeira do que a carne do poeta que a enuncia.
Mas aquele dia é adiado, novamente, porque não se sabia que tínhamos que esperar.
Os degraus do templo são muito altos para os que se ajoelham diante de ti.
Os degraus do tempo são bem mais gentis.
Se eu amo é porque permaneço elementar em sombras.
Alimentando cada lombada do teu corpo com freios e sorvendo cada sílaba do teu nome.
É porque me decomponho em signos e participo da verdade.
Porque em olhos me vejo em miniatura.
E porque sei tudo o que eles me disseram.
Neste momento algumas palavras te avisam algo a mais.
- Tudo é inexistente fora desta solenidade.
Disseram, certa vez, os profetas que não ouvimos.
Já que eles também inexistiam.

(Porque esqueceram de te inscrever em todos os corações.)

maneira de surgir

2011-12-03T15:58:00.000-08:00

prepara sua ressurreição na aurora
o sol, sol enroscado em galhos, lento,
cometendo a sua morte; movimento
rotineiro, crava a lesão agora

no mesmo mar que o consumiu na hora.
como indagar sobre o tempo se o tempo
não é algo na minha frase: é o vento
que vigora a voz que nele vai embora.

é o perene que o olhar pressente
a cada sacrifício matinal
da lua em seu ensolarado adeus...

o agora onisciente onipresente
onipotente e imaterial:
já que o presente é a presença de Deus.

poignant

2011-12-03T12:10:00.000-08:00

it is possible to write a poem
as the children gather
around you screaming
the coded news of future wars
this may be the proof
historians will be clever
enough to cite
while they choke their words
with black ties
and their hands waving
helplessly in the air
hunting for
reason
they will be wrong
they will never know
how bad we were
and how much we cried
about the things
they'll never see
they'll never catch
the present movement of the
waves
trying, endlessly,
to digest the unpalatable
sand...
the whole ocean may be
trapped
inside two eyes.

all will return
to the hypothesis
of being.

Importance

2011-12-01T07:33:00.000-08:00

For example, take the word flower. It will never reconquer that garden, no matter how many times you bring it back to existence, regardless of the skillful movement of your tongue - it won’t drag alongside it the lake or even the wooden bench you sat on, it’s just not that kind, you see… Even if you add Napoleon to it, it will not gather enough power, even if you build up a whole army of cosmic significance it won't deliver as your will demanded... These forces you battle against are ontological conveniences. Any intention of rebellion must, first and foremost, be humble beneath them. The garden of your memory is no longer real, as it never was. You have cleaned it out of reality; you’ve changed it in order to make it confortable for your brain molecules to settle between the grass and the snails. It’s now a fictional garden where nothing ever happened. Nope, not even that. Not even the snail, crushed by unintention. You cling to it because you're a good whore to whatever it is that you imagine. Because it's something you create from nothing, it's the only thing that truly comes from your soul and that only you do witness. Whatever you do is silly. You are bound to die sillily. You'll be the only one who will be no longer laughing. It'll be a sunny day. All your remaining friends will be very old, your second wife will cry desperately over your ornamented corpse. That'll be it. You'll become one with this earth, perhaps, trying to revisit the gardens you lost - between the grass and the snails. The curtain of your eyelids will drop suddenly and all will be arranged, you have nothing to worry about. You'll probably leave us with a great longing we will someday return to you whenever we are bathed by the flames. And your knot will be tied, the edges will meet configurating eternity. You're a very noble person, however. Very very noble. Enjoy it while that still means something. What you feel in this moment is the closest you will ever get to the truth. Unravel the endlessness of this second through the magic operation of mumbling. Screaming politely. Poetry may be your last resource, but it will never make you last without shifting planes. Untill then you'll strive to remain buried in the air, being fed by the poison that will kill you. And what of you will resist the confrontation with infinity? You may try to run away. But you can only run away from where you are. Not from everywhere. You'll never be nothing again. Your whole existence will last longer than the history of the universe. You can stop reading now. I'm ready to talk about me.

E eu estava

2011-11-30T10:53:00.000-08:00

O poente põe quantos poemas
em palmas de poetas sem canetas?
Na alma do profeta uma careta
quando de Deus perdeu um telefonema...

O momento do poente é extrema-
mente real, é quando da gaveta
Deus transborda-se todo no planeta
e nele vivemos compondo emblemas.

Se o universo é um poema* que Deus fez,
*(epopéia? se nos couber o laurel...)
o poema que faço, bom, talvez

seja um segredo que eu tenha ouvido
Deus sussurrar, e eu fofoco ao papel
caso esteja de canetas munido...

exortação

2011-11-26T18:31:00.000-08:00

com as mãos já calejadas
de tanto meditar mistérios,
e somente os mistérios gozosos
de Cristo? somente os mistérios
gozosos de Cristo.
os dedos já fatigados de fazer
girar a corda que enforca o pulso
nunca quis ser do pescoço?
nunca quis ser do pescoço.
a boca balbucía
a prece maquinal
os lábios floreiam
sobre as palavras oradas,
e somente beijam
as palavras oradas?
sim, somente beijam
palavras, palavras oradas à Deus...

ah!

quero a santidade, não obstante
esse é meu maior pecado...

porque cada palavra à Deus
se não brota da sinceridade
é uma prece ao demônio....

com quantas hemácias
reconstruirei o Templo
em meu coração?
com quantos rosários
resgatarei minha castidade
para a próxima comunhão?
quantas crucificações
para perdoar esta blasfêmia
- esta mentira à Nosso Senhor -
de que nunca O esqueci
e que jamais O esquecerei?

João 14.6

2011-11-26T18:15:00.000-08:00

aquilo que some na treva
é o que a treva come
e como fica na treva
não some do mundo
permanece lúcido em si
embora incógnito
aos seres restantes
paralelo persevera
a existir no mesmo plano
a conspirar concupiscências
no escuro de um estômago

é a trave que gera a treva
no olho do hipócrita
apóstata do calvário
em que fez seu leito
dos pregos que
lhe inseminaram o sono
e da coroa que
lhe fez rei morto
embora posto
a semear as sombras
do seu santo lenho
em cada lápide esquecida
à eterna ebulição deste sol
alheia
à sua vergonhosa paixão

e o sangue que escorre
esconde a forma da ferida
distorce a topografia
que a dor transcreveu
na superfície da pele
metafísica da memória
esta coletânea egrégia
do que ainda não
se permitiu sumir
este dicionário de fantasmas
que o vento ainda não extinguiu
tumores da alma que
ainda não disse não
ao instrumento que foi corpo
que foi faca
em sua face

crava-se com o corte
o invólucro para a trave
a mão que realiza
o comando da boca
que agoniza
agora a gritaria
punge a garra
a agarrar e
a rasgar o resto
para fabricar
o desvão que vai abrigar
a máquina de escuridão
que fará, se Deus quiser,
tudo voltar ao vazio
resplandecente da orbita direita
- do desaparecimento -
de onde surgiu e restar
somente
a vida, o caminho e a verdade
a viver, seguir e (re)conhecer.

o processo noturno

2011-11-19T03:29:00.000-08:00

mesmo meu e de mim nascido
a cada instante em que digo "eu"
acrescento um "t", talvez, por ti,
ou porque quero, sempre cravar o agora
o tempo todo - e tento tudo - para
que eternamente seja isto, uma letra
na frente da outra como
duas bocas quase pecando
diante do altar...

mesmo pulsando o pulso tão pouco
- o sono já é o habitante que passa
nesta hora - sangra a hipérbole
que passeia pela carne e chega
até a eternidade possível
da palavra jamais-lida

a noite existindo lá fora
ferozmente engolindo
quaisquer vestígios de dia
em seus estômagos
ruminantes
com portas e janelas
mirantes de estrelas
tão invioladas
quanto o pano que cobre
insuficientemente
a pele de que bebem
- gratuitamente -
mosquitos sedentos
que são felizes
e não sabem?

passeiam os medos de crianças
e as sombras que assombram os quartos
daqueles pequenos que um dia fomos
enquanto aquele que hoje sou
perde a chance de se alarmar
com as formas que a escuridão transcreve
numa escuridão menor
neste espetáculo
patrocinado pela
insônia....

e eu de espectador e ator
conto a verdade
e não consigo enganar
sequer alguém...

que cada psicada é uma tentativa de te fazer
ressugir

há tanto peso na palpebra
quanto menos há de gente
acordada me ajudando
a sustentar o mundo...

e a noite quase (con)vence
até os mais fortes
imagina eu... aqui, perdido,
com uma caneta
mais potente que uma espada
buscando a Iluminação
que me clareie a imagem
que a perenidade
conquistou de mim
há alguns meses

mesmo sendo manipulador
de braços, pernas, saliva
- meros servos do regime interno -
não me consigo conter
quando o inverno inverte o verão
e se instaura no meio do meu quarto
reivindicando a ociosidade da cama

casaco

2011-11-19T03:26:00.000-08:00

acabo de retornar do luar
para pegar aqui o meu casaco
à prova de solidão, é um saco
já basta o sólido, visão do mar

e o mar afunda a lua num lugar
da minha retina... como sou fraco!
e tudo me entra pois sou opaco:
o caco da noite, a estrela, ar

condicionado, meu quarto fechado
e eu, aqui, só estou evitando
a pornografia, a morte, ao lado

de alguma memória de alguém
brotada em torno d'uma boca enquanto
longe me ordena casacos: amém!

soneto não publicado

2011-11-19T03:23:00.000-08:00

o velho vento voa: vê como alitera...
simbolisticamente vai cair a gota
molhada mesmo, desta fonte oblíqua, rota
como se arrotada há bem umas quinze eras

sangrentas de tantas sonolentas quimeras
meras criações de algum, certamente, idiota
que bota, ou ainda melhor dizendo, lota
o verso com uma bonita rima que era

pra ser primavera, não foi, e também tanto
não foi neste mundo! e, muito menos, tampouco,
em outro, possivelmente o temível manto

da última estrofe agora aqui se aproxima...
reescrevi este verso tal qual um louco
devia ter recomeçado é lá de cima!

Um Último Conto

2011-11-07T07:31:00.000-08:00

Eu sou o último homem do universo. Acabo de matar a última mulher do universo por ela me ter acusado de um assassinato que não havia ainda cometido. A pobre mulher morreu como uma mentirosa safada! Inculpara-me de querer ser o único e já o ser em certa medida e, embora não houvesse outros suspeitos, eu seria o próprio réu e juiz que me absolveria e a culparia diante das coisas inanimadas restantes eternamente e isso seria uma farsa cósmica de minha nobre autoria. Onde morreram meus leitores? Em alguma quinta feira. Até porque eu sou um assassino eu estou de bem com a vida. Cubro o corpo dela pois não o quero ver, e sou o último homem do mundo e sei que ninguém há de discordar de mim. Sou o último e carrego a última mulher para um lugar que eu digo ser o cemitério - e sou um totalitário governante que decreta, cada ato de consciência torna-se a mais fina imposição de meu poder temporal. Sou o último Reich. Absolutamente o último. Por que não há outros como eu? Porque eu sou absolutamente aquele que prefere cancelar a besta. Todos os santos são pra mim. Se é que são sãos. E eu não os mereço. Velo a minha assassinada com bastante amor e caridade como se eu não a quisesse ter matado. Tive meus insígnios propósitos. Deveras nobres deveres. Aquela mulher era uma verdadeira mentirosa. Escrevo com os sangues sujos de mão porque é verdade que ela mentiu. Trata-se de compor um testamento ilegível. Ultimamente venho matando as últimas coisas e os últimos tempos. Porque sou o último. E assim fui quando não era. Sento, e é a última vez que isso fará sentido, que isso será dito porque mato. Trato de matar cada palavra que digo - sou o último a dizê-las porque sim - e esgoto os derradeiros fatos do catálogo ilegível. Testemunho tudo a lacrar-se. As coisas vão-se sumindo na medida em que sumo eu, sumamente anulador das seivas. Convertedor e convertido em nada ao passo que esta doutrina desefetiva a totalidade. O final do espetáculo sem a porta de saída que religue o indivíduo a uma continua significação. As coisas simplesmente se vão recolhendo diante de mim e como sou o único e último quero crer que por minha culpa pois há ainda alguma necessidade de nexo enquanto algo houver. Entretanto, logo mais, nada vai acontecer. Por essas e outras eu mato. Para confirmar o nada. Para afirmar a inexistência do destino ou que o destino é inexistência - caso o contrário, como sentir o que um dia foi sem um seu contraste do não-ser? Mato tudo, democraticamente. Sou o último assassino do mundo e continua a poesia - o medo de morrer na memória de quem? Não sobrará nada além disto que, de símbolo, transmudar-se-á, quando se fecharem as pálpebras, em superfície estragada a ser consumada no caminho traçado pela graça a degradar-se porque é ação no tempo - esta espécie de roedor. É muito cruel e eu não vejo como não ser. É realmente horrível e estou traumatizado enquanto estiver vivo. Não digo que Deus tenha morrido, ou me abandonado por Ele não me amar porque falei com ele ontem e eu disse "não" de maneira que a liberdade fê-Lo obedecer-me. Isso porque sou um ingrato, que é uma maneira de matar a gratidão e de manter a liberdade agonizando. A salvação não veio porque eu não a quis. Já é frio e não se trata de inferno e sim de um inverno e digo isso e diria melhor isso se soubesse hebraico. Mas não sei e não há mais tempo para o que já não é mais. E eu quis, além disso, ser o último só por um instante, por isso matei, para poder morrer depois, para ser quem espera o silêncio calado onde a voz alada do nada alude ao vento de onde vem o som sempre de romper roupas soltas do sentido de ouvi-las como a vela que se apaga com o movimento mecânico ainda do ar que ama respirar a boca - arma de um poeta mirando a garganta, engatilhando um letal último suspiro.

Amém.

Ordo Missae

2011-11-06T17:00:00.000-08:00

Nosso Senhor Jesus Cristo, o Senhor do universo,
ama, morre e ressuscita todo domingo
na praça da cidade diante de
velhos espectadores entediados
- de modo que não há nada e novo sob o sol -,

eles O colocam na boca e bebem
Seu sangue sagrado
porque buscam
a santificação
ou porque
morrem de fome e sede?

só Deus sabe...

meros humanos só sabem o que vêem
vejo eu o cálice
vazio
e bendito
regendo
as derradeiras
rajadas
de sol
de uma
manhã...

as bocas pe(r)dem o gosto pe(r)dido
em 2011 anos de solidão
e crucificar-se-ão
antes que se possa rezar
a próxima
Ave Maria....

oremos
muitos com fé
e outros
com fome...

não digo que haja mais fome do que fé
mas que a fé seja uma espécie de fome
e que Cristo seja
um tipo de arroz
ou
que o arroz seja
um tipo de Cristo.

Cristo é o Rei de tudo
e, pois, do arroz - veja, irmão
como não
blasfemo
quando há fome.

o símbolo vivido dissolve-se
em boca pecadora
e prepara o terreno
para a próxima atração.

o Verbo de Deus encarnado
é digerido
antes
do feijão
do almoço.

Creio em Deus Pai todo poderoso.

estrela da manhã e autoria

2011-10-28T08:23:00.001-07:00

não estou liberto longe de onde

estou preso; e, imerso pela cela

imensa que há pra fora da janela

da prisão, estou no terrível monde

du demón. a criatura corresponde

à semelhança daquela aquarela

de que brotou sua cor; a amarela

estrela no céu somente responde

à cor que o olho verde absorto ao céu

azul (in)verteu. recebo esta réstia

como ração. fora do que é teu, eu

vivo agora lacrado nesta aresta;

se antes foram os olhos verdes meus

agora é só a estrela o que me resta.

victory

2011-10-21T08:25:00.000-07:00

shakespeare probably wrote
a piece on this
even though he was never here
waiting for her

ladies and gentlemen
i'm side by side with the bard now
and, have to admit it,
i'm the one who'll kiss
the girl

A (r)evolutionary argument against naturalism

2011-10-21T08:22:00.000-07:00

"The conclusion to be drawn, therefore, is that the conjunction of naturalism with

evolutionary theory is self-defeating: it provides for itself an undefeated defeater. It is

therfore unacceptable and irrational"

Alvin Plantinga

I've come to this, now,
despite of matters associated with
one's unsatiable and unstable heart.
In fact I write this now, before your very eyes,
in order to do something other
than these matters.

Let the heart deal with the heart.
I am many individuals, a certain
biological society invoked upon
the "me" abstraction. I am a very
natural thing, so, therefore, it follows
logically that individuality is the principle
of ontology...

Let the part deal with itself - it exists sufficiently -
it has evolved up to this point - so that it has survival, perhaps not
truth value -
I guess . Millions of years of evolution
cannot permit
such a
non-pragmatic
reacton
and, besides,
humanity lived another couple of million years
without the device we now know as
sentimental poetry.
I guess I can be brave and
bear a couple of minutes without turning to it.

Still, I turn to you
with this unspoken truth
- my words would not be
fair to it -
it truly beats me
and shuts me up
but not so rudely
as to prohibit me from speaking
that I cannot speak.

there are no atheists

2011-10-18T09:30:00.000-07:00

there are no atheists
when it comes
to this

wise men have fallen
beside her body
and knelt
beneath
her
possible
touch

believers and unbelievers
have wandered
tracing the scar
her perfume imposes on existing air
searching
for the
salvation
they can only hope
that exists

eucharistic celebrations occur - yes, actual liturgies -
whenever she
launches a smile
upon this earth

those who have had
the mystical experience
of seeing her
explain
to the blind
the being
green
of her eyes

reason cannot fully attest
her existence
now
beside me

it cannot prove
what she has
just done

my whole life as a rite - an operating symbol -
to her splendor
as much as my
material body is a symbol - a crystalized rite -
of her defeated luck

she tells me it is not so...
but nonetheless
I will suppose, as I have supposed
she is a little insane
perfection
- I spend nights attempting to deserve her -
whose lack of reason
builds within me some templeless Jerusalem

oh no, I have not taken His name
in vain - it is the vein that moves
and prepares the birth of this face
that lurks beneath the golden words -
nor have I thrown pearls at the swines
neither am I loving others in His place

that would be such a rude thing to say

this is my way to love Him - I love Him through things -
and
she is hardly a swine
these are not pearls - these are fragile bombs
in the ruins of what once was Babel -
and His name remains perfectly unspoken
by all
except
by the color
that rests upon her lips
during a very specific
time
of
the spring.

O Numinoso (ens realissimum)

2011-10-11T20:59:00.000-07:00

Sinceridade é a consciência plena de que a onisciência nos julga.

Gaivotas abrem as asas para lacerarem
   céus
   povoados
   por olhar. Um Olhar
   que vê quem disser, com certo
   orgulho que não consegue viver
   e fará com que demore tanto a morrer....

   Até o rato
   no esgoto
   tem sobre ele
   o Olho diante do qual
   todo devoto
   despeja os seus
   (na Via Crucis das rugas da face - rios que levam
   aonde
   pulsa primeiro a aorta?)

Tantas.
Constelações ainda cruas
da efusão que nas forças livres
   permite - sem obrigar! -
obedecer à Palavra
- a mesma palavra
que te faz Carne na cama nu - a nudez não é resposta ao esforço que a persegue -
mas que depois da tua
   jornada
de cólera à coágulo,
   de coágulo à bípede,
não mais te ordena senão a ser
o que bem queres e te sussura
certas ordens de
   salvação.

(a isso, precisamente, chama-se Revelação)

Pois todas as causas relativas não são
causas também dos fins de seus causados
não posso - mediocre - pela minha existência - mediocre -
garantir a existência - mediocre - de meus propósitos - mediocre -
é somente Ele - aquele que é meu e de Tudo
e cujo trono é em meu Coração
e também no centro do Universo simultaneamente-
a garantia ontológica de qualquer finalidade natural
e diante de tal Majestade
só duas posturas possíveis:
   Veneração
ou
   Negação
cada uma correspondente, talvez
a uma
   residência
   simbólica
   na perenidade?

Tudo implícito
em alguma palavra
   edificadora do real
   (assim como cada afago está
inscrito nas possibilidades realizáveis
do músculo
que nele preexistem à realização do afago).

O mais ordinário dos instantes
   cravado
na ventania estática a que chamam
as palavras sagradas de
   eternidade.

Como uma palmeira.
Num dia.
   De sol.
   (assim é tudo também)

Tudo é, sagrado, existente, expelido - certa
semelhaça formal entre causa e efeito -
do perfeito...

Coisas. Todas as coisas são coisas desatadas de uma
vontade
de desatar coisas
que ama e amarão
desatações, desatadores
desatantes.

Cada instante, inclusive este,
   encerra a si mesmo
com a perfeição
   inatingível
   por uma mera
   confecção verbal
humana cujo caráter
   criador criado - como diz Bergson -
é uma pobre
   imagem e semelhança
   do todo que é quase.

A reta que se prolonga
sempre como
   a curvatura que tende ao infinito
   tudo que não declama
   (com o orgulho do perdedor
   emburrado) sua própria
   falência
   tende
   à mais Beata
   Univocidade.

No entanto (adversão, equivocidade permitida - criada?)

Tudo pede desculpas
e agradece - copiosamente histérico -
ao Princípio, tudo desonra - por sua própria natureza -
   o caráter "sempre"
   do Sempre Transcendente
   embora
   cada parte seja
   em seu "pra sempre"
   análoga
àquele elo (criador comum) do subjetivo e do objetivo
do interno e do externo
que provém à massa disforme de percepções sensoriais
- cheiro de cemitério sagrado, pele lisa, gosto de sol, azedo do relicário -
a certeza da unidade do real
   - cujo agente é
   o Ser
   (aquele que é) -
neste instante aqui
pressuposta
e
devidamente...

Santificado
seja
o Vosso
Nome
(irredutível à palavra)

O poema tentado

2011-10-06T11:32:00.000-07:00

"uma síntese viva ao mesmo tempo que uma vida sintetizada,

algo assim como um tremor de água dentro de um cristal,

uma fugacidade numa permanência"

J. Cortázar

"consequently I rejoice,
having to construct something
upon which to rejoice"
T.S. Eliot

O poema
tenta
justificar
seu surgimento

d(n)o poeta
que quando escreve
é poema
- ex-humano desesperado; massa informe de palavras possíveis -
antes disso
não é poeta
(não é nem homem)

é leitor
leitor de mu(n)do
- "no princípio era o Verbo"; "a realidade é a primeira das revelações"-
que o olho recita
que o nariz recita
que o ouvido recita
que a pele recita
que a língua recita
agora?

O poema
tenta
justificar
(...)

Toda arte é forma,
o conteúdo
é
vida.

Primeiro motor imóvel à quatro mãos

2011-09-30T15:16:00.000-07:00

escrito em conjunto com S.M.
em 29/10/2011
ao custo de duas passagens
de ônibus

Primeira mão:

Sim, há muito que pode haver em uma coisa
   (tem uma loja
   vêm da Rússia
   mantém o negócio)
Não há, talvez, negócio (nem na Rússia) sem
a paralisia da sede.
A queda dos acentos - desamparados - no abismo
da língua
a queda da língua no abismo da garganta
(a queda das pessoas
   da água
   d(n)a sede
   d(n)a queda - um semi-árido
a queda do buraco
na planície
a queda da feiúra
no deleite de ser inexprimível
a queda dos olhos no portal do visível)

Há muito em uma coisa
um muito de abismos
[segundos elementos iniciados]
fadados ao mesmo fim
este?

sempre teus fins
   uns fins finais
uns fins finalizados
(e isto era potencialmente um soneto)

Segunda mão:
(Óleos-olhosos)

Olhos-oleosos
   é sono?
   é fome?
   é olho de quê?
é olho, é óleo
   é forma-desmanche
é devorador-de-imagens
   desfigurador-de-passagens
despótico donatário da desgraça
da pátria à qual
ele é servil.

Vice-olho
   pseudo-ótico
da disputa
   quase-olho da palma da mão
arrancado de onde?
   arrancado, nascido.

Do sono
Da fome
De quê?
   do quê?

Terceira mão:

O que são os olhos quando colocam
   os sapatos do amor?
são dois comandos da retina
às patas que perseguem.
O que são os passos na grama
   - onde é o pasto -
   dos sapatos?
são devastações de instantes
antecedentes de horizontes
que fatiam a proposta de gula
   cortadores de grama,
   rastéis
serpentes que amanhecem (queimam)
a cada passo
   [mordidas pela fruta]
(ficam-colam) nas solas dos sapatos
porque amam
   - como os (r)atos amam
   a ciência -
e tudo que ama coloca
os olhos
ou sapatos.
   (na grama).

Quarta mão:
Primeiro Motor Imóvel

Quantas catástrofes começam com olhos
que escandem o ambiente
concreto?

De quantas bocas caladas se faz um genocídio?
De quantas se desperdiça um orgasmo?

Quantos orgasmos, quantas mortes, quantos pecados
agora
depois
de quase tudo?

Quantas descrições recriam
   o necessariamente absorvido
pelo desastre da eternidade
latente em cada
   substância?

Nova forma adquirida: movimento
a matéria - culminância de um processo causal -
é o corrupto princípio de individualização do ente
que atualiza a
   potência
dos olhos ônticos
veste o olho nu
o acidente
   reptiliano
análogo à dissecação de um céu
- do qual a confortável corrente nos
afasta -
   [desesperado lamento do devedor:
   o meu credor não existe!!!]
o choro soma à dor a dor
do sal ardente nas feridas
que se fazem mar.

Em vista do exuberante espetáculo grotesco
que há em cima da minha retina - peso -
na passarela do nervo ótico
tatuadores encefálicos de suas próprias
faces pútridas
estabelecidas pois
o anjo
na
   queda
   trouxe consigo
   seu reino
de
   chamas
tão ardentes quanto
   atraentes.

Não, nenhumas palavras esgotam o campo do possível.

A verdade é simultaneamente única e infinita
e toda sua manifestação relativa filia-se à totalidade
do absoluto.

Oh!
Primeiro motor imóvel
- venceste todas as causas relativas -
como disse certa vez
uma moça
muito mais santa do que eu
se é assim
que tratas
teus
amigos
não é à toa
que tu tens tão
poucos.

17 de setembro de 2011

2011-09-17T18:40:00.000-07:00

"And everything depends upon

how near you sleep to me"

L. Cohen

"And now I`m walking through Rome

and there is no room to move

but the heart

feels free"

S.P. Morrissey

Olhemo-nos agora com os olhos que não tínhamos...
Porque a tempestade recolhe a névoa do possível
e embaça os olhos prováveis.

De tão não sermos aquilo que não somos
somos o que somos
- um par senão de opostos -
no tempo, este implacável mediador
entre o ser e o não ser, no qual o ocaso
do passado é engavetado e sufocado
pelo infalível gesto de pontuar
no instante em que o instante acaba:
e o ser se reencontra dentro
do outro ser.

Porque um ser é a perfeição mediante a qual o outro é ser.
Tu és, eu sou. (respectivamente)

Já te disse que o texto é uma comunhão de agoras
e de aquis - onde o aqui pode ser, eventualmente,
distância intolerável de quem ainda hoje esteve
desafiando as fundações íntimas e os princípios
mais irremisíveis do cosmos: "la présence totale"
de l'être interne en un seul endroit
sans l'intérieur ou à l'extérieur...

(de quem, como se não bastasse a saudade
deixou um fio de cabelo na cama de alguém
como uma doutrina em torno de uma relíquia
da reindição)

Porquanto o pássaro sabe
exatamente onde sentar-se
e o sol sabe precisamente
onde - dentre o infinito -
pôr-se
creio que eu
seja, em alguém, um pouco
como
o pássaro ou o sol...

Sei onde surgir.

Há em cada tempestade (certas palavras se repetem porque certas vivências se repetem) de pele
certos tons que nem sequer
o mais humilde verso persuade
rumo ao reino da transcrição fiel
- a ausência de substitutivos verbais que não
insuficientes -
"quid est veritas?" indaga Pilatos
afastando-se dela (diante d'Ele)
rumo à substância pura do cognitivo....
A vós, entes de expressão limitada
e experiência ilimitada:
a unidade só representa a totalidade
na esfera simbólica...

[até que ponto amar não é uma projeção de um instinto gnóstico perfeitamente válido de esclarecimento e louvor ao princípio divino - a imaginem et similitudinem - que está dentro de nós?

De quantas deliciosas heresias vive um homem?]

E o que isso tem a ver com as calças
que se abrem
e revelam mais
do que
qualquer poema?

friday mourning

2011-09-15T14:25:00.002-07:00

our eyes will not bear witness
to the spark that`ll launch
the strange figures
of eternity
they will be endlessly staring
at our ever-rotting eyelids
we will be hollow
jars of souls
deserted towers
of bruised skin

but
we`re not quite there yet
we haven`t earned the right
there is still
something
inside
something
that
writes
or
reads
this?

Cimos do Sol

2011-09-12T10:54:00.000-07:00

De que adianta a Metafísica de Aristóteles
se não possuo a resposta do enigma
em que te insere a agonia?
(Que te encerre a agonia...)

Não há resposta que me dite a filosofia...

A compreensão teórica da teoria
às efusões não alivia...

A vida, este perpétuo desenhar de noites,
esta alegria, quando se afasta
quando tinge a face, torna-a pluviosa
é também fria....

Desespero é não achar a poesia deste momento
É como tentar colher o vento para curar a ventania...

É tentar beber o sangue para extinguir a sangria...

Nem mesmo a rima providencia

solução, ao fim do verso e do poema

ao meio-dia

e treze.

Consolação

2011-09-10T21:10:00.000-07:00

"God, grant me the serenity to accept the things I cannot change,
the courage to change the things I can;
and the wisdom to know the difference."
Reinhold Niebuhr

"(...)

e ligo-me ao teu peito e não me ligo

à secreta razão dessas sangrias

(...)"

Bruno Tolentino

Aceito não ser a cura absoluta
dos males que cultivas com fluência
colares que te enforcam: reticências...
Pérolas negras: a tua cicuta

a que te entregas, sem querer luta,
como Sócrates o fez na anuência
àquilo que o transformou em ausência.
Digo: não foge disto sem disputa

com o que é mutável, com o maleável...
Mas também fica em resignação
ao que te foge o tato que é viável...

Aceita, se quiseres, esta mão
que te surge, timidamente afável,
que é minha e tua, sem mutilação..

Soneto Anconselhado (declarção de guerra?)

2011-09-10T20:35:00.001-07:00

P'ra que eu a cure, dói em mim a dor que nela dói.
Porquanto amo, odeio o que corrói o meu propósito
de salvação, de permanência, meu próprio apósito
que este coração, com excelência, se destrói.

Há uma espécie de ilusão na escuridão, é a tal
lembrança da iluminação fugaz passada;
é um módulo de engano essa dor inconformada
com o inexorável peso disto que é real.

Pois não há qualquer outro desvão em que se insira
a névoa, forma efêmera do ser em excesso,
senão este em que estamos imersos, em que gira

o coração, bêbado, sempre vomitando versos.
Não vejo alguma redenção ao fim desta lira...
O amor, cujo avesso é o ódio, odeia seu avesso.

Três Sonetos Católicos

2011-09-10T20:35:00.000-07:00

Todo viajante é Ulisses

quando a viagem é fuga

daquilo que ele não disse

àquilo que é Kali-Yuga.

O desprendimento do

homem ao Deus que o criou,

é a cegueira diante

do belo elo evidente

entre causa e consequência

- só há subordinação -

a verdadeira ciência

é a que explora a efusão

daquilo que é transcendência

no humano coração,

é a que busca a fusão

entre a humana demência

e a santificação.

Quando amanhã for

será amanhecer

não há como ver

senão no louvor

à Deus criador

de todo prazer

de todo o ser...

E cria a dor?

A dor, na verdade,

mede a vontade

do seu pecador.

A dor é a maldade

que vira verdade

no oco do amor.

III

Tudo o que Deus transcreve no nada é tudo.

Se não há linguagem nem fala onde não

se ouça Sua voz, eu concluo então

que aquele que não ouve o Senhor é surdo.

Provo-o, se quiser, co'a reductio ad absurdum:

se não houve Criador, então não houve criação

é, pois, absurdo, como diz a intuição:

Louvai a obra de YHWH se não fordes mudo!

O pecado é a medida da distância entre

a vontade do Ser e a ação do Seu ente.

A ação de nascer: a doença do ventre

que insere no mundo esta secreção doente;

que fostes há tempos e sereis para sempre

para quem Deus é tudo: e tudo somente.

E por isso não há silêncio

2011-09-06T10:38:00.000-07:00

Preciso condenar o acontecido
à petrificação de um amuleto
à metrificação deste soneto
para que seja dado a um ouvido

e não mortificado no olvido
como a vida de um velho esqueleto.
Por isso a criação deste panfleto
que busca registrar cada gemido,

ruído emitido pela míope boca,
na frivolidade da forma oca
que não comporta toda a epopéia

do fato real, no entanto tentamos
buscar definitivos e falhamos:
a expressão sempre frustra a ideia.

ademane perante a onisciência que criou o homem de um coágulo

2011-09-06T10:32:00.000-07:00

a boca de que a boca fala
é a boca que o roubo cala com um

beijo - outra boca - a boca

engole a boca que a engole
toca a boca a toca oca da outra
- goelas se deflagram sem pudor -

degladiam-se goles malogrados

ingestões goradas

enquanto a sagaz mão finge

seguir a rota do instinto

para ir aonde bem quer - e quer que Deus queria! -

a boca e a mão em profusão profana:

já não se diferencia o toque do beijo
a boca também toca

o corpo é também boca,

boca que não se declara

boca lacrada de pele que

descobre sob o véu com a mão

que a desvenda - a mão turista -

em terras estrangeiras à busca do

abismo em que se possa abrigar

a sua epilepsia insaciável

e a dúvida perene entre a pertinência e a fuga

do sem-escrúpulos que resultará

um análogo do que ocorre no vértice

superior, na cavidade-vórtice de

suplícios onde, pois, a língua se

enamora e tenta vestir a outra

língua como roupa - não como palavra -

e assim viola o verdadeiro

significado de linguagem e decifrado

desacelera-se e retorna ao nexo perplexo

- a porta aberta de um território onde
não se pode entrar -
talvez inesquecível, talvez uma outra vez,
retornar-se, contudo, agora ao fluxo polido
aos gestos comedidos que as multidões
impingem àqueles cuja nudez
permanece como enigma no código das formas
agora, este lugar cheio de tempos, é o momento de
portar-se tal qual diante do Papa

as mãos retornam do passeio aos postos

de auxiliares de discurso

e a boca é o delicioso

hematoma que recita.

Attempt

2011-08-30T19:32:00.000-07:00

Read me quietly
As you would kill me
Kill me slowly
As if you`ll read me
I will bore your appetite
For decomposition.
My lies reveal too much
Of my intentions.
I did not become the man
Who was sitting on a park bench
Blended with the chaotic impression
Of the city while I wrote this.
I might have been him, hadn`t I not
Done whatever it was that
Made me drown more than
The volume of water suggested.
I am not the poet who lived like a poet
I know you`re fond of him
I am not him
I speek of him with envy,
A very hopeless admiration,
Because he is a poet.
Because you have not the right to laugh at him
When he compares things
To flowers.
Very few things participate in the flower
I would say.
But I have no voice.
I am not that kind of poet
You need to know this.
For I need to tell you
I have warned you.
I have told you it`s better to be lost
Where you are.
What are you moving?
I am ready for your judgement.
I will end it, do not worry:
You always said
You preferred truth to poetry
As I hand you this
You tell me this is not truth
This is just another poem
Oh, how well you know
This thing called
Me.

labirinto

2011-08-29T14:56:00.000-07:00

o exagero é arma

ou jaula

que apresa

a presa, o

apreço,

em seu tamanho

a pressa

que pede

o gesto

(indigesto?)

de violento desvelamento

do ventre

dentro do corpo

da mulher e (agora) do poema

a mulher é (desde o último verso) o poema

e a face dela é o

pomar

d`onde colho abismos em sementes

oculares

- instrumentos de rapto -

e me desabo e espero morrer-me

pertíssimo da

ressurreição.

arranco o que posso

quero a pele na pele na pele na pele na pele

na pele

{ - que Deus me perdoe por

achá-Lo através do Pecado? (não posso

crer que não me esteja Deus comunicando Sua

presença em matéria tão sublime, afinal, n`Ele vivemos,

   nos movemos e existimos; como também alguns de vossos poetas disseram) é também pela fra(n)queza que O amo por amar sua Criatura -

   - todo segredo é sagrado
   até mesmo o pecado calado
   é um pouco beatificado
   quando se transforma em sussurro
   no escuro da confissão -

   - a criação exuberante
   faz-nos esquecer do Criador
cada vida é uma via, sim, cada olhar é uma declaração
de Deus e do diabo - }

quero! o flagelo da boca na pétala

o filamento da greta no beijo

em que não há, talvez, palavras

certamente, no entanto, há dizeres

e gratuita manifestação

de nudez - cenário inspirador

para um ataque,

talvez,

cardíaco?

a nudez além da qual

não existe nudez?

não existe.

o coração influencia

no florescimento

das colinas caladas

que há em bustos

por onde depravam

tentáculos em tentativas

de decifrar

   orgasmo.

   eu sou este lugar onde ela exerce
   explosões
   e onde o crescimento das garras
   é tão barulhento
   que eu tenho que o interromper para fechar a porta
   e lacrar, enfim, o que há
   de saciável ao desassossegado hábito
   que é o tato.

o corpo que transcreve a presença na ausência

do presente e pressente

a presença enquanto templo

do presente enquanto benção

o templo enquanto segurança

que não advém do domínio que temos

de seus elementos

e sim do sentido

que é transcendente

aos componentes.

nítida pele, olhos meio universos, boca meio suicídio - e quantos dedicáveis a ela? -

mereces a homenagem da tríade verbal

mais banal e mais real

que a poesia

me desensinou a versar....

o romântico é um realista, porém imenso

poema-receita

tempere este verso

torto

com uma lágrima ou (sor)riso

que são o fim decente

à qual cada verso

tende,

o poema finda confuso

fora do abraço a que pertence.

A anulação obrigatória do universo

2011-08-24T13:24:00.000-07:00

I

O tempo, esse arquiteto de ruinas,

aos nosso sentidos expõe sua obra

inacabada, perfeita, e ele cobra

por esta exibição que nos fascina.

A taxa é, sabes, a nossa chacina

que de sua mecância desdobra

o que vemos é o que nos sobra

dos assassinatos, de suas rapinas.

Para todos os males humanos

o tempo é o remédio natural,

que engolimos em todos os anos...

24 doses no dia: banal.

60 vezes minuto é o plano.

Uma overdose é, e será, letal.

II

Aquele encontro pontual com a sepultura
já te está a ti marcado de antemão
nas macilentas palmas desta tua mão
em cujos abismos teu féretro figura:

Símbolo e anunciação daquela desventura
- Inevitável! Berra o quiromante: - Não
há ardil que te poupe e anule este tufão,
que é o fim do universo, a inelutável tortura.

O maior dos sofrimentos é um mal venéreo,
e não há sábio nem ciência que alivie
o obrigatório itinerário ao necrotério.

O asqueroso sepulcro que então ali vi
é tua participação no cemitério
- é a conseqüência do pecado sem álibi.

quod erat demonstrandum

2011-08-19T14:01:00.000-07:00

nunca se sabe ao certo
onde ou quando um sonho começa

   - talvez surja súbito
   ou lento (se configure como a quieta congregação das gotículas de orvalho),
   confunde-se
   o sonho com o que lembramos
dele -

conspurca o sonho a palavra
recria-se (apodrece-se) em seu oblíquo
a carne da experiência
a experiência da carne (onírica ou não)
um poema é um cadáver
   (este é o meu):

há ao lado de minha cama
um papel
   este papel
traslado (impossível distinguir o poema da alma)

nele está escrito
   (está-se escrevendo)
que me sonhei
   em ti

   o corpo nu corpo nu
   o corpo no copo
   - cópula -
concupiscência, digo, ziper,
   não digo, gemo
   geminação de opostos,
   germen, cuidado! - ainda não explodiremos -

na dialética corpórea
a estilização de discursos internos - comunicação não verbal dá-se em dado carnal imaginado -
desfruto da tua imagem, no mundo que é uma convulsão em mim
a partir de fragmentos

percebo - simples apreensões -
agora
o som
da nudez

há um som de descolar
quando a pele desencosta
há sons molhados
cascatas desesperadas no algar de algas (algo)
há o contato com a origem, a fonte de vida
da qual a vida é um afastar-se, uma fuga
há um chiado de deslize
talvez, quando a mão passeia
perdida, pedindo a chance

   há a chance
   há as pétalas da rosa fora da rosa - há tanta coisa
   em cada coisa -
     ("a analogia enquanto ordem de construção da realidade, presença do cognoscível no cognoscente" diz o São
   Boaventura)

há o momento que se faz
   monumento
há o terremoto, pessoas sísmicas
e o maremoto
   o universo ilusoriamente resolve-se
e declara sua finitude
   (em quietude cósmica)

ainda não (diz o retorno)

e o sol se supõe aurora

e o sonho se supõe findo

(e nos mergulha - afoga -

de volta onde todos os intrusos

são bem vindos)

não é, quod erat demonstrandum, nada fácil

dizer quando um sonho começa

é que é fácil demais

dizer quando o sonho

desaba.

Alexandrino ou banho? (épico abundante)

2011-08-15T14:29:00.000-07:00

Estou aqui porque a poesia convocou-me.

A agonia do poema que me surge

na orgia de espumas limpando o sujo.

O banho é o parto do poema, e não houve

modo de fazê-lo esperar, ele não ouve

a água brotando do chuveiro que urge

batucar o chão. O poema, o dito cujo,

tão sem compreensão, que o sabonete não coube

no mesquinho hiato de espera, então com pressa

corri desensaboado e ensebado nas cavidades.

O desespero da imundice gerou esta

peça que se acaba, e eu peço tua bondade

à bundisse. Diz que este poema começa

no tempo e termina, por fim, na eternidade.

soneto aristotélico/existencialista

2011-08-09T09:36:00.001-07:00

para qualquer impulso natural
há de haver certamente um fim real
e existente a fim de que seja o ente
ontologicamente congruente

se eu te desejo tão perenemente
por natureza, não por acidente,
inerente à condição de animal
humano, que ama, então é normal

estuprarmos os anais do usual
para implodirmos a felicidade
que há em cada iniciação causal

tem de ser a tua perfeição verdade
como a água ao peixe tem de ser real:
sempre o desejo exige a realidade.

fundamental(ismo)

2011-08-09T09:35:00.000-07:00

no espelho sou o papai noel
o gilete navegando na espuma - e na bruma do chuveiro -
e a barba sendo feita (desfeita)
porque desprezo
che, stálin, marx
e essa corja
de heróis
- tão fieis e insistentes
ao seus erros abjetos -
que conseguiu
um poema de mim
pois o único freio
para quem se inventa
no trono de Deus
é o fogo do inferno...

(fazer a barba e tomar banho
são manifestos de porcos capitalistas
como eu)

amor em miniatura

2011-08-05T05:14:00.000-07:00

peco por querer reciclar
em teu ouvido
o já pervertido
n'outros orifícios
em demasia
- o "eu te amo"
te diz tão pouco
comparado ao quanto
me custa dizê-lo -
com tanto zelo
quando o digo
não tanto o digo
mais do que ele me diz
que te ama, e te diz
que eu te amo
eu te amo, agora ou sempre
a profecia
do que está dentro
e que pingo
- feito mascote -
no microcosmos
insuficiente
do verbal,
como se fosse
o primeiro
do (uni)verso.

vendaval

2011-08-02T14:18:00.000-07:00

devagar divagar a partir do que sobrou:
cabelos e memória, que estranha combinação
de coisas que se fazem na cabeça.

as coisas carregam o peso do que lhes usou
como instrumentos, veja, a cama
quanto peso além de mim pode suportar.

além de mim, quem suporta o peso que não se
restringe, que não se permite reconhecer
em corpo, em dimensão em medida, quem?

quem és tu por quem desejo com cada
parte do meu corpo tocar uma parte do corpo
e não posso, e não pretendo que o poema ou a chuva compensem.

não pretendo que isto seja senão uma referência
portanto afirmo, aritmeticamente: não há meio-termo entre tu estares aqui
e a agonia.

Overdue

2011-08-01T16:45:00.000-07:00

I wept because I could not write it
nor I could make it eternal
as all beauty, by it's essence, is
I could not bring you to the Poem
before my eyes corrupted
the sufficient sanity
for the verse and meter
I did not turn you into words
for future consolations
as colorings of absences
I wept beside your body
and how it looked I cannot say
for I've waited too long
and the sensation was lost
before this overdue poem
came to be.

Únicos

2011-08-01T16:24:00.000-07:00

No caminho de volta
perdi alguns
50 poemas
tão
únicos... (quanto as perecíveis gotas de chuva)

este
foi o único
que sobrou.

omnis motus supponit alquid immobile

2011-07-28T08:01:00.001-07:00

a louca que aluga o que era lixo

e se leva ao lado do exilado

para lavar-se em lavanda lábida

lavagante em lavínio lavático e a lavareda

à lepra lambe a laringe lisa

e isso, diz ele, porque é livre

para livrar-se do vício venéreo

cujo eviterno elo ele elide

e lá (no fim) o poeta perde-se

no peido do peito pomposo

no exagero da exegese que exercito excitado

e que em mim incita a encíclica pascendi dominici gregis

para cima desta pretensão prática

de achar-se autor autônomo pois rebelde

baldo o melado maldito, ó, preâmbulo do âmbar

de agosto que (é) levado ao máximo mérito

na caixa da coxa, na escotilha da perna perniciosa

aquelas mãos em manada nelas

e aqui deslizam em derrota

nihil prohibet de rebus mobilibus

immobilem scientiam habere

talvez um artifício arbóreo

ardil (e ardem aqui algumas coisas que não estão aqui) - como?

como o contorno claustrofóbico

do cosmos cravado no espaço, no tempo, no pedaço

qu'Ele quis quando quebrou-Se - concedendo-nos participação -

há uma mulher em alguma palavra

há uma colher em nenhuma lavoura

ah, um culhão para quem quando quer

quem quer calar quando a boca anuncia sede

e o jarro não cede! a boca pede, pedante

melhor confessar nunca ter lido dante!

antes que alguém pergunte do instante

em que virgílio vigia a torre gigante

jangada, eu sou, o simbolista covarde

porque te quis aqui, mulher, te coloquei

no primeiro verso como princípio

do universo e assim como sempre, resulta inverso

só me perdi tentando ser li(n)do a partir de mim

e como lidar com a lembrança

que mais vive varrendo a alma

que os vultos viventes vis - animais de convívio -

que se exercem e ele execra

como excrementos do que em seu centro excêntrico

desencaixa o caco restante

da (m)água agora agrura grande

invoca greta, garra, grelo e garbo

fo(r)ça para a gênese das palavras

que geram o genérico lamento

da unica verdade que te afirmo:

termina o poema que estavas lendo.

Fábrica do Poema

2011-07-28T07:59:00.000-07:00

POEMA:

Cá eu estou... Cá eu estou... Resgatai-me de minha inexistência, façai-me soneto, redondilha, elegia e eu dos mais frígidos seios arrancar-te-ei os clamores elogiosos...

POETA:

Mas eu tô com sono, não quero saber de ti não...

POEMA:

Não vos recordais daquela ninfa? Oh! Musa! Musa que vistes, vede-a vós entre minhas linhas. Castanhos cabelos, os seios. Oh! Que seios? Plataformas de vossos sonhares! E que ventre? Ventre que não vistes, que não habitastes, mito, como podeis com teu poder não tê-la. Tende-a! Vede-a em verbo. Contai-a para mim e eu cantar-la-ei ao mundo, espalharei vossa voz por almas mil! Publicarei vossos segredos mais icógnitos e vós conhecêreis o avesso de vossas infortuniosas desventuras...

POETA:

Prefiro dormir, sonhá-la em narrativa, não nessa tua mania de poesia.

POEMA:

Pútrida imersão em vosso reino de penúria!!! Rei serdes vós somente de vossos súditos. Súditos disformes estes que fora de vosso travesseiro lisonjam-vos.

POETA:

Sono...

POEMA:

Sono! Oh! Sono que me invadis. Parcela da morte que pesais em minhas pálpebras. Quem sóis vós? Quem sóis vós que me não vem aos sóis. Sóis vós ápeiron liquefeito desta noiva branca que boia no infinito para além das inúmeras entidades celestíssimas?

POETA:

Esse mesmo.

POEMA:

Que vileza! Vileza do ser, tua alma a exala como um fétido mel! O que faço eu perante os olhos dela? O que produz o vosso martelar de teclas nos Shangri-las etéreos? Dai-me forma! Escreva escravo!!!!

POETA:

Eu jamais escrevi coisa alguma. Quem escreve é o eu-lírico. Ele meu é só sintoma.

POEMA:

No meio do caminho desta vida achastes-lo numa selva escura?

POETA:

Não... Este não fui eu...

POEMA:

Eu? Eu? Cadê vós? Cade Eu que me fazeis a mim mesmo!? Onde está EU que me fazeis o que sou!?

EU-LÍRICO:

...

POETA:

Putz...

EU LÍRICO:

Putaz...

POETA:

Err...

EU-LÍRICO:

Erro...

POEMA:

Produzi-me produzi!!!!! Adornai-me com vossa existência e vosso sentimento!

POETA:

Sei lá.

EU-LÍRICO:

Só lá sei.

POETA:

Deu né...

EU-LÍRICO:

Deus né...

POETA:

Bem, eu estou com sono... Acho melhor acabar com isso de uma vez.... Quero algo sobre... Papel!!! Algo meio moderno... Mas não muito... Com aliterações, gosto de aliterações!!! Não precisa ser muito bom, afinal, estou com sono, não quero que habites minha mente por tempo demais...

EU-LÍRICO:

... Calma lá...

POEMA:

paaaaaaaaaaa

pel pelaplo

papelaplo

papa palato pilatos

pupu popo

papai pau

papipapepepelo

papel papel

babel bebel

bela

belo bilau

bial bali pepeu

papel

pepe

EU-LÍRICO:

ugh....

*as glândulas poéticas inflam e aumentam suas respectivas secreções*

POEMA:

pppppppppppppppppppppppppppppp

eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeu sssssou eeeeu

agora sou papel

você é linda

tua beleza, papel

tua beleza não sou eu

nem tampouco sou eu teu

(só em sonho assanho só)

eu te amo

nosso amor papel é

e eu, que papelão

amor papel?

que papo é esse

é um papo meu

que é papel

EU, VOCÊ E EU-LÍRICO:

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

por isso é poesia

2011-07-24T11:38:00.000-07:00

o macho quis a fêmea
e a mulher quis o homem
seria banal e ordinário
se não fosse
eu e tu.

faça uma análise semioticodesconstruciofenomenofeminista

2011-07-24T11:12:00.000-07:00

deste
poema.

(que já existe)

metafisicamente morto é quem vive metafisicamente

2011-07-24T11:07:00.000-07:00

se sou eu, quando penso, quem pensa que é
quem sou eu quando não penso, suspenso?

suspense!

sou o mesmo quando repenso o que pensei
ou, bem como não é possível, dizia Heráclito,
banhar-se duas vezes no mesmo rio,
não é possível existir igual duas vezes no mesmo ente?

e vês o mesmo não sendo mais o mesmo?
dizes: não é a mesma cidade, o nome te desmente
e mentes, pois és o mesmo que vês o que é igual
ser diferente.

é possível banhar-se duas vezes neste mesmo poema
ou o poema, também, muda e não muda?

o poema é mudo
em cada frase há o mundo - que a torna viável -
o poeta é imundo e basta-o que escreva
e que o que escreve esteja escrito para sê-lo.

e, ademais, se o pensável é o possível
o impensável é impossível
exercite o pensar o nada e nada pensarás, e o que não é pensável
logo, não será possível - tampouco real
a vida fundada e desembocada em contingências
tende ao nada
(eu também não acredito
no deus dos ateus)
e não há bem por que existir
no nada que fabricas para ti

quando existo exerço o sentido da existência
sem saber, e, portanto, peço ao teclado
qual o sentido da existência?

reticências

eis o rastro de minha passagem.

método

2011-07-20T09:55:00.000-07:00

de tapa em tapa
a vida foi me entregando (e eu também)
para ti
o vento penteando meu cabelo
para o teu gosto
as lágrimas esterilizando meu rosto
para o passeio dos teus dedos
os dados da minha carne depredados
pelos martírios desenhavam os teus itinerários
de curas às feridas que latejavam, pensavam que era em vão - mas era clamor! -
nada, absurdamente nada, violava minha boca
temiam, sem saber, a posseira furiosa
tão dona do que ela ainda não tinha - o tanto quanto já era ladra do que ainda não (a) via (mas havia) -
e não viveria tão poucos (tampoucos poucos) anos sem ter
mas cujo monopólio requeria esta exploração hipotética e ousada
das tuas inumeráveis potencialidades perfeitamente contingentes
que produziam, enfim, em mim uma vasta impressão de insanidade
eras definitivamente necessária
não quando não eras
mas para quando eu não
aguentasse mais
o nojo, querida, que eu tinha de mim
sem o antídoto da tua contemplação
não cabe na minha poesia atual
porquanto tudo o que não havia - e eu queria -
morava, curiosamente, na tua essência
entretanto, sim, guardei-me para tua benção
não posso dizer, no entanto, que fiz renúncias
somente tu foste suficientemente tola
para propor-me que não somente a canção
mas também a vida tem seu valor de canto
eu cuidava dos bens que seriam teus
e lacrava-os no meu quarto
preservava-os em solidões
descobrindo os inefáveis segredos
da decomposição das sombras
e adestrava, incansavelmente, minha mão
para os teus poemas.

rodoviária

2011-07-20T09:43:00.000-07:00

cada passo é uma queda, cada pé é uma pá
cada pisada é um abismo que se cava
e cada cavado abismo é uma cova
potencial para a saudade quando na saudade
te guardas em mim, me enches de ti e te acho na tua ausência dentro (pois longe) das coisas que te conservam sem te revelar o bastante para a minha sede saciar-se a si
estares em mim e não estares comigo
estares aqui e eu não estar contigo
estar em casa é estar perdido
na sala de estar, ninguém está
ela, então, por esse fracasso
chora sofás e filmes dublados
o silêncio é uma canção de abandono, o suspiro é uma canção de ninar
- são prantos versáteis -
nos cantos onde estiveste vives ainda
e te vejo com os olhares saudosistas da memória do dia seguinte
te grudas ao ápeiron e te desgrudas de mim - te fogem -
perdido estou, portanto, agora no longe de ti
me desacho em cada local onde não estás
confuso diante da tua presença ao inverso (acontecida na vida e agora no verso)
não há certeza fornecida para onde olhar
o que seguir
em que tocar
pois contigo é óbvio demais, é fácil
sim, no momento em que eu viro as costas
eu vejo a cidade ignorando tudo isso, vejo coisas inalteradas dentro da treva (desbancante do sol) forçando contrastes com meu coração
desertado
um carro passa e faz-se a buzina (e ele viu que a buzina era boa)
fora da melancolia
descubro: minha face idiota
é mais um dado da realidade.

Retorno à incerteza

2011-07-19T21:48:00.000-07:00

Eu queria poder voltar e então olhar

para a tua cara distante, agora sabendo

que ela seria minha fora do alento

de uma hipótese absurda e sem seu lugar.

Eu queria poder voltar e me contar

que o espelho da minha loucura estava me vendo,

ouviria melhor se a tempestade e vento

gorjeiam o temível prelúdio ao euteamar.

Se eu pressentisse que meu tatear no escuro

esbarrar-se-ia nos cimos dos teus seios

celebraria o fim da tradição de puro.

Se eu soubesse que eras uma questão de tempo

te veria como um futuro, sem receio,

a que os ponteiros me transportam a passos lentos.

enquanto espero

2011-07-18T08:59:00.000-07:00

quem diria que virias

quando eu não te conhecia?

quem, do passado, apostaria

neste presente quando era, então, futuro inexistente?
causa suficiente, o destino se rabisca na matéria e nas eternas leis....

- a contingência colossal de tudo sobreposta à minha já-necessidade de ti -
leibniz, schelling e por ele heidegger choram, apavorados - por que algo em vez de nada?
pois a pergunta já implica o ser - não há maior ente que se predique - e somos! (ou temos ser?)

quem diria que seríamos?

se antes não éramos (não nos tinhamos)...

ou estávamos sendo, estávamos sós, estávamos dois separados e unidos pelo mesmo vento
pisando e fugindo na mesma lama

quem eras fora do meu conhecimento? externa à minha gnose? desviavas do meu aparato cognitivo... te reconheceria, se te visse, de algum pressentimento?

não te notei enquanto (não?) passavas, que cabelo usavas quando meus olhos eram cegos para ti?

que roupa eu, se te visse, torturaria na tentativa de olhar além?

enquanto passava eu, quem era eu que não estava teu? quem era aquele que eu era? era eu?
eu não lembro como tu eras antes de seres inesquecível...

a minha solidão que acabava no teu corpo eu não sabia

onde acabava

onde estava o que eu procurava?

imerso, eu não achava, não achava que acharia

cheirava as ruas e infestava o dia

escrevia poesia porque eu podia e nada concorria

num mundo onde não existias, era fácil, ridículo e feio

ser belo

existias, alheia a mim, e agora o relógio me promete

que vens, e dirás que me ama, e eu...

que responderei à vida

desentendido?

quase perdido (achado)

2011-07-15T12:45:00.000-07:00

Vou escrever uma prosa ou um poema? Ainda não decidi. Ao que parece, consoante o modo com que meus dedos vão redigindo, isto está se tornando gradativamente prosa (continuidade). As palavras vão pipocando na minha cabeça e eu as desloco até a mímica das mãos que as martelam num teclado de computador. Escreverei então prosa, agora não há mais volta. Sobre o quê? Hmm... Boa pergunta... Não tive ideia nenhuma, e essa era a ideia. Escrever um texto sem ideia. Talvez tenha sido uma má ideia... Boa ideia, uma má ideia! Quem sabe eu deva vasculhar no simulacro da minha criatividade uma má ideia.... Nada... Nenhuma má ideia nem boa ideia somente ideias nem tão boas nem tão más o bastante para compensarem a transferência para o mundo real em forma de símbolos. Todos estão muito mais inspirados e inclinados para a genialidade do que eu. É fato. Tentar é inutil quando se tem a esperança de que não conseguiremos para mantermo-nos fiéis ao pessimismo que nos traja tão bem. Nos tempos em que a vida é uma merda a gente aprende um bocado de coisas. Enquanto a gente está triste a gente tem paciência pra ler mais, e ficamos querendo saber mais pra ver se encontramos no meio de alguma página do Oscar Wilde aquela frase genial que nos guiará no caminho para fora da fossa. As ideias como luzes em meio à escuridão do mundo. Ou qualquer metáfora um pouco melhor que essa. Depois, se não publicar este texto desta maneira, eu penso numa solução melhor e mais poética para este pedacinho aqui. Deveria eu começar uma narrativa agora? Um homem estava passeando pela rua até que... Por que eu tenho que começar toda narrativa por homens transeuntes? Devo ter alguma espécie de machismo enrustido temperado com desprezo total por deficientes físicos... Sou nojento, e se eu sou e somos humanos, meu caro, você também é. Até agora nada que lhe interessou? Peço perdão, escrevo isto para que sintas que eu sou alguma coisa especial, para te convencer de algo que eu não sei o que é, se soubesse saberia, ao menos vagamente. Mas sei que preciso provar algo para ti. Se ao menos me disseste. Mas não. A literatura não interage nem responde. A literatura é uma pedra que compreendes mas que jamais te compreenderá. A literatura é a pedra que Deus não consegue carregar. Literatura é isto. Será?

(achado em um documento do Word com a data 12/06/2010)

poema que sonhei

2011-07-13T18:15:00.001-07:00

na praia eu te amo e me entrego

e isso caía no chão comigo

e eu te beijava com isso

e eu anulava o mundo

fora do terreno deste desejo

sim, já há desejo e subtração,

já há mais beijos que poemas

há - por fim - mais poesia

eu te desejo com o eu te amo também

acepções valorativas, qual dos amores é o meu?

é o meu! deveria haver uma palavra

para cada amor, que não amor,

mas não há pois seria bela demais

e logo, também, destroçar-se-ia na repetição

e desde quando é assim?

desde quando eu notei que era

e agora eu descubro que és minha

e eu acho absurdo que me salves tanto

que sejas tanto o que tanto quero

e é absurdo e inacreditável pois o irreal me toca

porque o universo é usualmente entropia e desconforto e unidade

e me acostumei que era assim mesmo, que a realidade são membranas irrevogáveis, e de repente

existes, contradizes, e agora? e agora eu amo tua boca e nela eu recolho

razões de permanência e fortes indícios de concorrência à quarta via de Sto. Tomás de Aquino

porém, isso é um exagero, evidentemente ineficiente, para te assegurar a proporção

absurda do que são as nossas línguas em linguagem

são muito mais do que línguas

e muito mais do que tato

quando modulas, leitora, em muito

as doses que me cedes de eu-te-amos

é muito, muito mais do que eu ouço

é o som somado

à explosão

e te reservas instantes de reflexão, e vejo, então, as coisas

pelos teus olhos, e penso pela tua cabeça quando olho para o meu corpo

enfim, habitas-me e confortável nem sabes que me és um pouco eu

e que suavemente te sou

mas isto não explica nada, nem eu, nem neruda, nem vinícius, nem camões, atenas apenas dói!

é autoexplicativo que não se demonstra, se mostra, somente

transforma a expressão simbólica e analógica em formiguinha fútil

todavia preciso te disseminar - adocicar o cosmos -

te coloco, através da ilusão, nos lugares onde não estás

e neste poema, para sempre e agora.

2011-07-11T09:57:00.000-07:00

posso pôr o meu pecado

onde manda minha vontade

pois conheço a realidade

integral do (en)tão sonhado

quero então sentir pulsar

o instante acelerado

o músculo desvairado

na carne a reverberar

me quero na pele alva

enterrado em perdição

do lugar onde sonhava.

leva agora minha mão

onde antes eu levava

minha imaginação.

a quem eu cometo acidentes labiais

2011-07-06T09:21:00.001-07:00

estás na minha cabeça mais

do que o meu cabelo

estás no desespero mais

do que a espera

e no meu sorriso mais

do que os meus dentes

estás mais na minha saudade

do que eu

pois ela és tu, em mim

querendo te reencontrar

enquanto a tua, decerto,

sou eu em ti

precisando me beijar!

longe

estás nas coisas que sei que tu gostas

e estás nas costas de outra moça

moças não somente magras, não somente moças

sim, tu és o vulto cuja substância não apreso

meus olhos, autótrofos, produzem - onde há icógnitas -

o alimento. um falso alento!

estás em meu redor

em teu estado de ausência

como a água está no ar

em estado de vapor

assim tu estás ali, naquele corredor,

tua alma está ali

agarrada à eternidade

incorporada ao infinito - destino de tudo -

somente tua imagem imanente

se degradou...

tu és a lama em meus sapatos de guerrilhas disfarçada

de memória, algo levemente lava minha pupila

que se recorda da história!

estás em signo imaterial, semiologicamente

de ti me encanta, pois imerso no ápeiron

entendo tua linguagem

e não reajo

fora do espetáculo

de estar te

querendo.

tu estás aqui como

o que de real

não é empírico

nem racional

nem ideal, nem fenomênico

incognoscível, inepstêmico

supra-ontológico

mas apreendida

em essência, mediante entes,

dentro do abismo de que

os filósofos temem participar....

não estás? estás sim! te escondes no silêncio

te trajas de escuridão

me abraças de vento

vestes de suco de laranja o teu beijo

na minha boca, que assassina amanheceres,

tu és a evidência conivente

da veracidade

de toda poesia cafona já tergiversada

e justamente por isso e apesar disso

que estás, estável, aqui

neste poema-simulacro

que se fecha sem conseguir

abarcar a totalidade substantiva do teu fenômeno

e porque as palavras não dão ideia da medida descomedida

insuficiente e ciente deste poema que assim se já supunha desde o primeiro verso:

eu, tipo, te amo.

Soneto sem rimas e sem vida

2011-06-30T16:23:00.000-07:00

Esperando o poema acontecer

Continuo esperando pelo instante

Insistente espiando a minha estante

Por um livro que diga o que dizer.

Preciso desse instante neste instante

Só quero o que não vai acontecer

E é bem sobre isso que eu vou dizer

Para poder morar na tua estante.

Para poder morrer na tua alma!

Pra que chores na fúnebre manhã

O mesmo planeta em que eu não estou.

Fora deste poema eu não estou...

Não há movimento nesta manhã

Senão meu sentimento em tua alma!

6 de junho de 2011

2011-06-26T15:42:00.000-07:00

Você realmente acha que eu estou a perder

meu tempo escrevendo estas palavras que lês

rastejando esta caneta enquanto você

como uma possibilidade de nudez

expõe despudorada seu corpo coberto

de cem por cento algodão pro meu coração

sentada em minha frente, utopia tão perto?

Que nada! estou apenas ocupando a mão

com a mímese que almeja espelhar a ação,

embora o que é causa eficiente seja imenso

quero-te retida para mim, sempre aqui

para que eu possa sonhar com mais precisão

que percorri a epopéia de silêncios

e olhares entre nossos lábios e vivi.

6 de junho de 2011

Plato's Cave in us

2011-06-26T09:37:00.000-07:00

Sunday, contemporary Plato's cave,

gravely in the the blue, green, the brown clarity

the grave of brave slaves of your charity

the rave of great craves for the waves you gave.

And now I'm bound to eternal yearning

which is just fine as long as you're with me

providing my eyes that consume so quickly

like flames the legs that need to be burning

the life that needs to be living, pursuing

what to so many death hath undone

the endless desire of continuity

that dies crystallized in the shadow of the stone...

The shadow of the grave! Plato's cave doth return

to each soul that dares to yearn

Aristotle, Leibniz, Aquinas for aevum

or one like me for one like you.

irregularidade pronominal

2011-06-20T16:08:00.000-07:00

sim, o teu beijo já é condição para rasgar no meu rosto uma coisa a que os biólogos e sociólogos chamam igualmente de sorriso e de puxar de meu pulmão um suspiro sem o qual a respiração comum parece ser desperdício, da qual ela tenta ser plágio, plágio-cadáver desinspirada a inspiração, expiração usual que mantém minhas tripas bastante gostosas e temperadas de vento - e vida - para a terra que há de me comer e alimentar as árvores do cemitério, as frutas, a pitangueira do cemitério jardim da paz ao qual eu ia - e me divertia entre ausências e cospia a seiva da fruta, o sangue da fruta, herdeiro do sangue dos mortos - quando você ainda não existia na minha boca nem nas memórias dos meus músculos que acalmaste com aquele beijo a que eu me referia há um minuto atrás quando resolvi começar essa prosa em (re)fluxo simplesmente porque não estás aqui com o teu arsenal de lábios para os beijos. sim os beijos começaram tudo isso. creio que o universo tenha começado de um beijo, um beijo entre Deus (necessário) e o Caos (que finjo negar) e do suspiro o vento, do sorriso o horizonte, das pálpebras fechadas a noite e da abertura curiosa para ver quem está ao redor (talvez algum mútuo conhecido!) o dia. o dia infestado de conhecidos e desconhecidos que deslizam pelas ruas, cujo resto podre conhece o reto, cujo mijo desliza pelas uretras em certos momentos abençoadas e por ora possivelmente apelidadas de via-láctea por motivos que somente os meus leitores mais nojentos compreenderão e isso tudo parece uma releitura do Gênesis bíblico e admito que não tenho tamanhas pretensões heréticas somente porque entre todas as possibilidades de registro só me coube esta, porque estou lendo Cortázar por causa de ti (motivos samânticos) e isso tudo parece-me uma verdadeira porcaria, porque minha poesia é pobreza ao lado da tua face que é tudo, porque todas as palavras que descrevem o amor não falam da imensidão: a mão dentro da amada mão. se queres saber... agora já não falo mais com qualquer um (fingia) mas somente contigo que provavelmente detestarás isto e eu sinceramente me importo, muito, melhor parar antes que isso fique podre, antes que percebas que eu estou apodrecendo que o ser é devir - deve ir à cova, porém antes à cama - segundo Hegel ou Heráclito - de fato é assim e eu quero que seja perto de ti, porque disso tudo depende e não consigo conceber de outra maneira no momento em que jogo esse papel no lixo (blog).

Soneto de fazer algo com ausência (poesia instrumental vol.7)

2011-06-18T18:20:00.000-07:00

"No que eu escrevo há uma vontade de poema

há uma vontade de te recriar aqui

há uma vontade de te recitar em mim

e vomitar na superfície este dilema.

Precisa a pena retratar-te assim suprema

não há como culpar a roupa e sim a ti

por eu te fazer linda e a poesia afim

poesia de verdade é honestidade plena.

Minha palavra aurora à aurora substitui

faço, pois, agora o poema que te intui

te invoca e provoca tua impressão de presença.

Com pressa vou acabando pra me aproveitar

do poema que fiz(,) de ti, o que eu quis criar

é um artifício de disfarçar a tua ausência."

por: o travesseiro desabitado

mirror

2011-06-16T13:05:00.000-07:00

as i look into the mirror

i see a face more beautiful

than the one i knew before

hence it was most possibly

altered by the blessing

of your sight

the mirror seems happier

to see me

he does not want any more

funerals

in which his master tries

to feel alive

dancing with the corpse

of some old widow

by whom he called his bride

your name may summon

for my punishment,

motivate my drudgery

nay! it is a present echo

a sound of crawling arrows

inhabiting my body

my eyes in the mirror hunt

for your vestiges

a shadow lost from

your relentless touch

they do find a trace

a smile across a face

to which so odd

a smile may seem

as a sunbeam

on a bat's dream

my mouth is the most

beautiful part of all

for it was tainted

by the holy flesh

of my goddess

it is no overvalue

it is a technical description

of your magnitude

a consequence of your existence

this is just a moment

sealed in

signs

trapped yet again

within the enigma

but my mirrors do weep

at envy beholding yours

mine do not know

the beautifulmost

unbelieveblemost

reasons

for such initiations

of the heart's insatiable

engine

o, to the flame that lives behind your mirror's glass,

to the goal of my impious praying

to the summit of my dreaming

my poetry for the very first time

proves not to be

enough.

uma resposta necessária

2011-06-10T17:23:00.000-07:00

pergunto-me enquanto escrevo se me estás lendo

e tu, dona deste poema, sabes das tuas

mais recentes e cardíacas aquisições?

imagino... na clausura do fora e fora da clausura,

teus olhares sobre estas letras, talvez uma tenuíssima oscilação nos lábios

como quem se beija levemente a si mesma enquanto recita uma boba obssesão...

são as consequências da minha poesia

pena que poema é parte minha sem visão

para que possa a poesia saber

para que serve, o que acontece quando ela acontece

se nada disto te diz nada, não me permitas dizer mais nada

anule, cale meu poema com a fuga dos teus olhos

e arquive-me em uma nota de rodapé da tua enciclopédia de fracassados

e... na improbabilidade estatística do contrário

sabe que eu imploro por um ataque, um perigo necessário

após dois mil e onze anos de saudade

sabes sabes sabes quem és? reconheces o reflexo destas linhas?

é a sobrinha da tua tia... é para ti! toma este poema como tomas água!

eu sei que pouco sei quem és, sei só que te vejo em flor - de ver, não de colher -

e o poema tenta no papel o que eu não tentei fazer - danada tentação -

guarda este poema, fá-lo a ponte entre o que pode

e o que é.

ajuda-me a apanhar teu fruto enquanto o julgamento mora longe

auxilia-me com os rastros do equívoco, ou não.

psssssssssssssssssssssssss ei ei ei....

todos os outros já foram embora à esta altura do poema

agora sei que estás aí e somos só nós dois

sei que lês pois com as seguintes palavras eu:

desenho o reflexo do poema na tua pupila

faze comigo. algo.

devolva-me ou use-me só não

me sustentes esta interrogação que não faço enquanto tu, ente real,

finges não ver o invisível se rompendo....

talvez eu conheça você (um poema utilitário)

2011-06-08T10:44:00.000-07:00

eu não sei quem você é

só sei que você está lá quando eu também estou

estamos, portanto, você sabia

que em algum momento do dia

nós dois estamos?

aliás! estamos e ficamos!

sim! ficamos, literalmente

ficamos bem ali! êita malandragem polissêmica, safadeza transsemântica, eu penso nisso, veja só, ô se penso! já pensou?

o ficar é o ser arrastado

então como somos, e estamos,

ficamos, pois, sentados

até que alguém - geralmente você, meu bem -

quebre o nosso pacto silencioso - que eu nunca ouvi você fazer -

e saia para exercer

outras modalidades de existência

explorar as alternativas do sistema de possibilidades que é a realidade.

e você nunca me conta o que acontece depois

mas eu suponho que você sobreviva

até o dia seguinte

- ultimamente eu venho usando isso como motivação para acordar cedo neste frio -

até!

prometo que vou esperar

correndo o temível perigo de nada acontecer

para que comece uma cena tipo comédia-romântica (ali naquele cinema sem tela)

prometo que tentarei olhar para você

para que você se sinta roubada - quero construir uns sonhos -

e prometo que quando os seus olhos

se levantarem

os meus vão fugir como presas covardes

com patéticas pretensões de predação...

é o máximo que eu posso fazer

ficar brincando de pega pega com a sua pupila.

e estar lá para que algo não seja impossível

então, se todo poeta tenta desmentir a inutilidade da poesia

faço da minha meu instrumento de tê-la

e se você é você mesma,

pergunte-me

amanhã

"é você?"

eu direi que não sei.

e você saberá...

mal gosto

2011-06-06T12:19:00.000-07:00

você vai me amar

porque eu não mereço

e é assim que funciona

você não vai saber o que fazer

e vai formar uma biblioteca

e o mundo não vai mudar

você vai chorar por mim

porque eu estou longe demais

pra ouvir

você não vai desistir de mim

ao contrário

de mim

você vai querer me cheirar

porque eu vou estar fedendo

muito

você vai querer transar comigo

porque eu não saberia o que fazer

com a tua nudez

você vai me achar lindo

porque você é

gorda

agora

você vai me achar genial

afinal

é o que você faz

com tudo aquilo

que não

presta

vagamente inspirado em meu caríssimo Prof. Olavo de Carvalho

2011-06-06T11:48:00.000-07:00

vagamente inspirado em meu caríssimo Prof. Olavo de Carvalho

para aonde foi minha ignorância?

enterrei-a em minha biblioteca

e brotou dela aquela petulância

de todas as minhas cariotecas

os nossos bem respeitáveis pedantes

são tão mais belos aos olhos do estulto,

em terra de completos ignorantes

quem tem a sabedoria é maluco

eu não sei de qual sede é que se dá

essa loucura sã e enquanto ao lado

dos santos infilta sandice má

só se que em um mundo desconcertado

preferem deixar-me neste lugar

errado, entendendo tudo calado.

ei

2011-06-05T09:10:00.000-07:00

eu não estou bebendo café

nem fumando cigarros

aliás, detesto café

e faço pouco caso por cigarros

não estou bêbado

nem pretendo ficar

nas próximas

400 horas

não vejo tragicidade na existência

acho que a vida é uma invenção

se quiser inventar pro ruim, que invente

eu não

eu não fumo maconha

não gosto da noite

não gosto da chuva

gosto de dias

acho Deus

bem

interessante

nada contra a Igreja Católica

sou à favor das religiões

de todas

carecemos de divinidades

louvemos a verdadeira

tenho verdadeira ojeriza por quem

tenta

sempre

mesma

revolução

e quem acha que rebeldia

é liberdade

costumam me chamar, por isso, de porco capitalista e fascista

eu não me importo

não gosto do que é 'divertido'

nem do supostamente artístico

não vou mandar ninguém tomar no cu neste poema

nem falar do rabo de alguém para chocar

minha vida é imaginar

já que a imaginação é infinita

e os sentidos são só cinco

minha vida sexual

foi morta num aborto

não creio na juventude

e eu me pergunto

por que é que você continua me lendo?

2011-06-05T08:42:00.001-07:00

hoje é o dia

da poesia

que eu não vou

escrever

escrevo a poesia

daquilo

que eu não posso

ver

o cheiro que

não imprimiste

nos odores do meu corpo

se integra ao poema

posto que não haja espaço

para ele lá fora

invoco a ausência

narro o longe

as palavras compensam

o que a realidade não

mostra

e a poesia diz

o que os meros fatos

calam

ela se refere ao não presente

conta aquele monte de coisa

que não aconteceu

por isso ela não conserva

evidência luminosa alguma

senão a de existir.

Soneto da Noite

2011-05-28T20:07:00.000-07:00

Esta noite me lembra uma pessoa

de que eu me esqueci já há muito tempo

aquele homem negro de passo lento

cujo silencioso balão revoa.

Aquele pálido balão que é dele

já foi também do nosso olhar e agora

é lá da nossa memória e ele chora

pois mora em estrelas, não mais com ele.

E bem triste da vida que ele tinha

morreu bem feliz na morte que teve

e em nós inda habita o que nele esteve:

A vida, e não mais adiantam as minhas

tristes lágrimas que nele não serão

antídotos à cadaverização.

Sem a mentira não há sucesso

2011-05-24T15:31:00.000-07:00

escrito na oficina de criação poética de 2011

com o auxilio de pessoas cujos nomes

não sei

A poesia... a capacidade de ler o espanto.

As palavras, como um câncer inadequado,

florescem dos silêncios das bocas

- arrancadas do fracasso.

O coração no amor, como um refugiado.

Foragido dos meus versos:

eu, que ao contrário de vocês

sou o maior poeta da língua portuguesa,

não conquisto uma verdade

para felar minha carne.

As pessoas nesta sala tentam a poesia..................................... é difícil.

Porém, por fim, são só desastres, desgostos

- sem os quais tudo é tão pouco -

todos esses supostos poetas,

de olhos vendados esticam os braços

para sentirem o sem sentido,

quase todos são mentiras........................ quase?

eu sou...

somos todos.

somos nada.

(e a verdade

peca

por depender das palavras)

Não são de verdade

as palavras da calúnia?

um esboço para meu último poema

2011-05-20T19:17:00.000-07:00

faz tanto tempo que eu não preciso escrever um poema

teus rostos já me não pedem mais nada

já não suplicam por meus excessos

a poesia fica comedida

venho adestrando minhas explosões

em belos sonetos petraquianos

eu só me desenhava

quando eu não me comprometia com a caligrafia

caralho eu vou ser honesto com vocês:

eu estou escrevendo isto agora

não tenho o tesão de fingir não estar escrevendo

no momento-poema

venho sendo o babaca

do qual eu desviava naqueles dias escuros em que

a fisgada me informava que eu vivia

entendi o meu pior inimigo

concordei com ele

sumi.

cansei de fingir que minha obra prima

estava escondida na gaveta

tá aqui

é isso aqui mesmo

é tudo o que eu posso fazer

cansei de esperar

é a hora de desesperar.

não quero mais

não quero mais este Poema

esqueça-o

esqueça que um dia eu tentei ser poeta

e acabei

sendo

fracasso...

depois que tudo é dito

as palavras

são

catástrofes.

verbete

2011-05-20T12:45:00.001-07:00

Ao retorno impossível

a resposta: prosseguir

pisando em falso sobre saudades

que cantam quem meu canto já não toca

as recompensas de meu sacrifício

- flores naquela tarde fúnebre

em que um bocado de sobreviventes

aprenderam a viver

num mundo (em) que eu não.

Quando tudo mais falha os olhos são a perfeição mediante a qual

o real, que é por definição possível, soleniza-se em lágrimas

a vulgaridade goteja

a água impura deste poema...

Não planteis nela as sementes abortadas

por viéis ópticos regadas

do celeste caos contido em certos átomos da tua face.

Eu te amei

não foi verbo o meu "amar"

nem substantivo o meu "amor"

"a vida que vivi" não foi enunciado

a sintaxe de mim

jamais quis assim

os beijos teriam sido

melhor sina

do que a sabedoria...

Um enigma no momento escuro há

substitui o silêncio os milhões de vocábulos engolidas

as pausas musicais

os fonemas que você não me deu

(/ew tji ãmu/)

um cinema mental se instaura

a perspectiva de abismo é o meu ponto de vista com que contemplo

a tragédia que se encena na névoa

que cobre o presente enquanto ocorre

o desejo do futuro

que chega do passado

roubando até mesmo o consolo

da lembrança.

Morte súbita.

2011-05-13T15:55:00.000-07:00

Não há desespero

nas asas não tidas

mas só nas feridas

atinge o apelo.

Não poder voar

olhando as asas

tamanhos de chagas

que chego a chorar.

O choro é o último

consolo da alma

derrama a calma

em cima do inútil.

Já não podem meus

verdes olhos chorarem

meus dentes já podem

sorrir para Deus.

poema imundo

2011-05-13T15:39:00.000-07:00

medateucu quero morrer cum vc esta noite agora sempre kralho quero morrer cum vc cum in your face fucking bitch fucking whore fucking beach boys babies born wild horses esta noite agora sim quero que você venha aqui me ver sua puritana meu pinto fala com as ventosas das anêmonas frias do teu clitóris inflamado, esta noite, eu, quero, morre,r, só você meu amor me ama como nunca mais, só você meu amor me é aquilo que jamais, só você meu amor é meu infinito mundo sóvocê beijaminha infinita bunda, ass, assim assado assinalado, soh voh aprende a te nãoamar qdo eu aprender ki um dia voh morrerrrrrrrrrrrrrrrrrrr. eu preciso ti conhec pq temo pq teamo pq escrevo pq escravo...... that is how you were concieved: creampie porn. diva divina, mulher totalitária... kct a kgb tdb. lambe esse teclado como si fossi X. eu desando até tua casa pra ti comer.......... eu preciso t komerrr depois q eu t conheci tua irma eu fodi ela a bocetinha dela no sonho que eu quister eu fiquei pensando na boceta datua irmã antes de dormir pra sonhar com ela (tuairma) no sonho e sonhei i fudi bocetamagrapertadinha i mamominharola e acordei cum porra banho de porra noturno e porra porra porra pra todo lado q aboca oníricadela cuspiu no meu pai que cuspiu no meu pau e que a gosma branca eu esfrego na tua ausência suma... suma suma suma daqui sumidade. sumiu, sumisso, submisso. cadê a pizza que não chega? quero morrer com você. chegou. num sei kem vc eh. vc eh? eu também não. eu teamava. ontem. ontem de tarde eu fodi teu bode thinking of you. pepecamassada. illegal shit. deus ki fez o livrearbitrío pra eu pecar assim. aimeucumenrabarram meu cubarrento amanhã eu dei um ré pragasalhar o reitor da noite retórica insignificante perfeita. eu quero ver teu dedo. teu rosto é o demônio.vc nn pode me tocar como toca o piano. iiiisidando dispidida cumo se acada momentu fossi u fim da vida. aiaiaiaiaia meu peito sai porra. ele roubouminhacueca ele comeumeucu. q o sun kills my pale skin schin sim. suma. sumadaqui sua gata sarada sensual gostosa. puritana. puta. eutidissi ki arosanngela xero minha kama ki tava gozada aí que meu pau é simbolo fálico. falo que hoje eu sei ki a eternidad do omen eu provo kum estas palavras.

estudo em redondilha menor

2011-05-09T16:28:00.000-07:00

palavras que furto

de uma ilusão

construo o poema

- uma outra miragem -

de minha palavra

e a boca que as lavra

tenta uma viagem

até o problema

que gera o condão

que produz meu surto

se a vida é invenção

o que inventar

o que vou dizer

ser o meu Poema

o tudo ou o nada

a rejubilada

ou o efisema

o anoitecer

ou teu clarear

o sim ou o não?

a minha resposta

é o meu silêncio

nele eu me declaro

para os que não podem

saber que eu sou

alguém que passou

sem esforço de ordem

sem tentar ser claro

não temo a falência

e a vida na bosta

deixo tudo turvo

crio a impressão

quase eu me digo

mas posso alegar

caso eu precise

que foi um deslize

pra outro lugar

meu torto amigo

não disse isso não

és tu quem és curvo

tua orelha tá torta

a porta fechada

não há ninguém dentro

senão a tua bela

hm... conspiração

o teu coração

olha a janela

e descobre lento

aquela fachada

disfarce de morta

no meio dos sábios

quem confessará:

por ti morreria

uma coisa humana

sem eternidade

só eu, na verdade

tua boca me chama

minha poesia

só acabará

nos teus belos lábios.

Lábios sonoros

2011-05-07T21:50:00.000-07:00

Notórias notas dela que eu noto

extirpadas do seio onde quero

enterrar-me e viver enquanto fero

e morrer eterno em um mundo ignoto.

Enquanto o canto dela só uma prece

pareço perecer, padeço, e sinto:

preciso dessa reza enquanto minto

que ela me pede ao Deus - que a esquece.

Porém a reza, ou canto, ou pranto, ou choro

são extratos d'um peito onde eu não

me localizo e ainda assim devoro

as migalhas dadas do coração

da moça que canta por onde exploro:

nos lábios que roubo d'uma ilusão.

a means to surrender

2011-05-05T09:26:00.000-07:00

she or she?

that is the question

that is the outline

of my nightmares

that is the meaning

of this poem

please

read me

silently

just as I do desperately write it

life is so tiny

outside of her eyes

it looks

real

i'm so

scared

doesn't life seem like

so many happinesses ago?

this absurd rhetoric of boredom...

unmeasurable calmness

unbearable stability

o, knowledge

why doest ye make of me

storyteller of your fetishes?

what ye fondly hail

as truth

inhabits my mouth

where her kisses would never

find shelter

somehow some lost women do not mind

dancing through my fragile clarity

but do they really let justice lead their pride

or is there a momentary curiosity for monsters

amidst this post-modern meta-capitalistic thing

in which we are immersed

but can any reasonable

owner of eyes see

where am i drowning from?

can she see me as i explode for the blind eyes of her shadow

can she measure my vanishing in the wind that meets her body

would she be surprised by me telling her how i worship only what i can also stalk

my darling, my newest darling, my youngest motive for suicide

our pain, it comes

in small songs

a presage should have brought me here

a very long time ago

i would have been warned to pray

for God not to demand

from human honesty

Divine eternity

honesty is no longer a friend of the couple

to her, i can still say 'i love thee'

but nevermore 'i love thee, thou art my one to whom i'd say what to no one but thee i could say'

nay! those shibboleths come not from the heart's volition

but from the awe that echoes athwart time from laughters passed

all words include their hindmost twilight

eternity being nothing but

a figure of speech that disfigures most faces

into the countenance of the glaring perpetrator

why do i insist on dancing with this corpse?

what more can i absorb from her? what more can I take

without being taken from Being and given, unproudly,

by He to Hell?

why am i just sitting through the credits of my shallow hope

that a final scene will rescue me from killing her

why does she just wait

so irritably patient to be a victim in the crime I'd commit

in the realms of another woman?

so many people in the world

that could mean "she"

nobody wants

to be "us"

when they're with me

but as of now

there is one for each eye

one is mine

and the other is my crime

i do not know

where my heart must fire my mouth

choice trembles at my pale hands

the index finger

is not yet ready to choose the victim

and the savior

when the one who will be punished

is the heart for which he stands

this situation can only be justified

by an honest lie

something i can say to save my life

save my future from my destiny

I at least hope to die

while i'm

still alive.

Ao Mesmo Assunto, Em Outra Ocasião

2011-04-30T08:25:00.000-07:00

Pequei, Senhor, porque criais pecado?

- se me não queirais ver assim despido

destruído, em vossa terra perdido

na luz e nas trevas co'algo quebrado.

Não basta a vós fazer nascer pecado

há de também haver nascer sofrido?

- por amores que incitais nos gemidos,

sonhos em que me despejais deitado.

Se há orelha para a calúnia dada

sem glória ou o prazer repentino

não seria isso uma vossa escória?

Eu sou, Senhor, a escória falada

e vós não quererais, pastor Divino,

fazer da vossa escória vossa glória?

statements in new york

2011-04-25T10:11:00.000-07:00

you can't see it

however

am in

new york

city

I'd really love it

if I could

write about it

but the tires

tattering the asphalt

on Greenwich village

say it better.

this is for all the women

who won't read this

they sometimes make me feel

I am the real thing

teaching technical virginity

with their lines of self-defense

with their speech of cozy silence

and the nourishing in me

of a love of something that depresses

a love that I can only have in sight, in sighs

a love of something I can call

undefinable...

oh world...

why, why, why

making love is obscene

and violence

is just a scene?

let us reconquer the concept of sin

let us pray in the middle of times square

for this overwhelming beauty

that cums in our eyelids

and rapes our clumsy faces

splattering our jaws all over the dirty floor

may we stay lost in grace

and that the intention of our eyes

shall not tempt the horror to blossom

like a cancer in the flower

may we live

never forgetting

all sons of a bitch

are first and foremost

sons of almighty God.

God, forgive me for forgetting you

when I forgave you for forgetting me.

I have been surviving without Natalie Portman

without the woman who works at the pasta place back home

and all the others

who through their face

whisper to my impressions

the desperate cry: "have me, have me!"

(why do they stay there waiting to be my victims?)

ah ah ah

how women are

initiations for insanity

we want to be

what we think they want

there are many gorgeous creatures

in this world

creatures we've been taught to love

hopelessly

just so we'll be rewarded

with the tranquility of marrige.

but let's not talk of waste

in a city that keeps all the pretty things safe

in a trash can

on a garbage venue

where maggots party.

I met my love

on booklin bridge

I lost my love

on brooklin bridge

an that was the first and the last time I went walking

on brooklin bridge.

I did meet so many very beautiful vagina bearers

and I recognize the person around the hole

and there that one in particular

oh, her...

I was willing to die for her

but just for one night.

women women

so busy busy

they do not need me

to die for them

they see this ugly man

staring at them from my wallet

and I tell them he's not me

that I am too busy architecting

the revolution

until I decide

to believe

in honesty.

honestly?

new york?

we'll never have it.

there is a grave on every goddamn corner

luring us in

and all of us seem to have fallen

from the concrete abyss

that observes the top of our deformed heads

this city frames

all the someones

who claim used to be somebody.

you know that feeling you get

when all of your croutons

are over

and all you have

on your plate

is the boring

salad

you ordered for?

I'm just trying to say the right things

at the wrong time

to write something

like committing a crime.

this isn't a poem

this is just a failure

one of my many

attempts

to be

beautiful.

like you.

Nova York, 21 de Abril de 2011

verum verbo

2011-04-23T16:21:00.000-07:00

a ver

dade

não é

ver

a verdade é coisa

as coisas são verdades

sim

as coxas são verdades

as bundas

verdadeiras

os pés

são tão honestos

confie somente

nas bocas

caladas

(meu Deus

essas palavras são a senha que deslacra paraíso?

e eu desperdiço-as nos olhos deles

antigo lugar azul

eu vos suplico

arrancai minha voz

esgoelai-me, degolai-me

fazei minha mãe ligar, distrair-me

salvai-me deste poema!!!!!)

inútil

tentar

contradizer

Ele

sério,

vomita

e teu vômito

será

mais verdadeiro

do que

"eu te amo"

Meu primeiro decassílabo (mais ou menos) certinho

2011-04-14T17:14:00.001-07:00

A cada fresca amizade me vejo
renascer em racontos que eu explico
e que me explicam então verifico
que minha boca fala, mas quer beijo.

Cada olho que olha, me revive
ao passo que o que não me vê, mata
aquilo que eu era para ele: nada,
e que depois de morto fico livre.

Sei só que em ti é meu melhor lugar
e tão cedo isso vi em ti que são feras
o que sobreviveu, o que restou.

Que grande prazer de eu revelar
a uma bela pessoa nova aquelas
coisas velhas e estranhas que eu sou!

certeza

2011-04-09T16:24:00.001-07:00

ser-te-ei honesto
a realidade arrasta-me
para a interrogação
o poema é fixação formal
é símbolo estável desta
maleável
existência líquida
se tu fores
se eu for
se a mudança conduzir-me
ao arrependimento
se o universo desistir de insistir
ainda assim o poema é
e fica sendo
olha,
eu admito que agora
eu te amo
sem saber quem sou eu
ou o que é amar
sei que a minha cabeça fica te desenhando
e que eu fico tentando pensar no teu rosto
e tê-lo como plano de fundo permanente da memória
e que algo em ti talhou em mim este poema
e que ainda que eu me canse
um dia
de não te ter
e que a situação me deforme
e me imponha
outros olhares perigosos
este poema
te amará
eternamente
neste instante
que
acabou.

a confissão para a noite depois dela

2011-04-03T10:43:00.000-07:00

em algum lugar do agora
o lugar vira distância
no lugar da tua boca
acontece o teu silêncio
e tua sombra nua
escorre do teu corpo
como um véu cheio de noites
nesta noite
em que eu te vejo
sumir
em cada canto
escuro

teus cabelos
- rubras labaredas da alma inflamada -
como sangue jorram
do teu crânio onde mora o pensamento
conduzem sublimes ondas
como flagelos desvairados
espirais alucinadas
sem rumo, contorcidas
convencidas de que esta
exposição vermelha
é como ferida em meu olhar

esta nefasta vergonha de querer interferir
nessa virgindade que quase não cabe em ti
a saudade do impossível
me deturpa
no poeta que tu queres
esquecer

começo a arrepender-me de tudo
que me não trouxe até a ti
que me condenou a ficar comigo
e aqui
assim
perseguindo um erro
para amar
um erro que me prometa
que eu lhe não vou
deixar

nas tuas partes que não vi
eu suponho a perfeição
das partes que eu vi
e idealizada
eu amo a versão tua
que vive em mim
e que eu
não consigo
alcançar

procuro estimular na minha mão
a sensação de tocar-te o seio
mas não há recursos
para tal anseio se concretizar
não há fundo de experiência
para poder gerar
o sonho
que eu busco neste ritual patético
confabular

olho para o relógio
e mimetizo uma espera
para encenar
a incerteza do abandono

escrevo
espero te ludibriar
com estas
verdades
espero que me resgates
da escuridão que eu vejo
me cegar

esse imenso medo
de te amar de fato
para todo o sempre
esse receio terrífico
de demolir a perfeição estável
da tua face
com um beijo
que eu jamais
saberia dar

este poema
é, além de tudo,
uma traição covarde
é um crime
que cometi
no papel
e não em ti

perdoai-me
minha senhora
e
nosso senhor
quis pecar
e fui fraco,
tive medo
de não
conseguir.